дурацкий пост
ночная маета, ничего не хочется
кто я, кто я?
мама моется три часа, пока она не легла спать я не могу жить свое жизнью.
беспокоит завтрашний день.
больно. некуда деться от этой боли.
безвыходность.
неверие.
выглядываю в окно, там хорошо, там тени.
много слов внутри, много шаблонов, от которых безмерно скучно.
хочется чтобы рядом разговаривали люди, а я бы сидела рядом и слушала, и мне не надо было говорить.
больно.
всё так просто - приехали друзья, стало хорошо.
но друзья снова уехали. и снова я одна с матерью, и я не властна ничего тут с ней.
и страшно. и нет друга.
и страшно что я одна, потому что времена, когда меня понимали, прошли.
таро говорят одно и то же, посты говорят одно и то же, книги говорят одно и то же.
я не верю. люди мыслят шаблонно. я верила кену уилберу.
но в этом доме я не могу ничего читать. как-то вот так вот. черт. я хочу другой дом. я хочу чертово михнево и хотя бы огородник, но чтобы огородник превратился в зимний домик, как это сделать? это сразу сделает меня счастливой, не верите что ли?
я вата и рефлектор, отстаньте от меня.
мне нравятся проявления доброты ко мне.
я нахрен спонтанная такой и буду.
сейчас это спонтанное написание.
тантра научила меня быть предельно откровенной, я научила этому филиппу.
а я стала все время врать, и так тошно от этой лжи, так пиздец просто как тошно.
ночная маета.
мне дохуя лет, не учите меня жить, я знаю всё про психологию, что только можно знать, я сто лет в этой теме.
мне нужен слюсарев и кен уилбер, но одного надо читать а другой дорогой.
я люблю папины статьи о джазе но не люблю папу.
я люблю наше прошлое с моими друзьями. что я могу сделать с тем что я его люблю?
друзья были главным, мальчики никогда не были главным. друзья были главное. было смешно и интересно. а потом друзья перестали меня любить, потому что мне стало все время плохо. бог нормальный такой чувак, у него нет ничего вот этого про жалость к людям, он как-то по-другому. у меня когда-то был брат, очень давно. брат был настоящий. мы гуляли в овраге. там мы говорили про всякий там смысл жизни. иногда мы гуляли три круга. брат был другом. он был странным, безумным, извращенным, интеллигентом. он писал сначала дурацкие стихи, а потом хорошие. он писал что-то про "достоевского в сортире". мы понимали друг друга, мы были одной сатаной. а потом мы занимались с ним всякими извращениями. но это неважно. я мучительно люблю брата, а он со мной не общается. наверное во всех парнях я ищу и нахожу его, о да. отличный сюжетец для фильма. он всегда говорил что влюбился бы в меня если б я не была сестрой. а он был для меня - самым близким. я искала и ищу его во всех - в парнях и подругах. нахожу его кусочки, его осколочки. тут что-то про кая и герду. красивая история. мой брат очень красивый. а у меня даже нет его фотографии, чтобы вам показать. зато у меня есть фотография моего папы.
кто я, кто я?
мама моется три часа, пока она не легла спать я не могу жить свое жизнью.
беспокоит завтрашний день.
больно. некуда деться от этой боли.
безвыходность.
неверие.
выглядываю в окно, там хорошо, там тени.
много слов внутри, много шаблонов, от которых безмерно скучно.
хочется чтобы рядом разговаривали люди, а я бы сидела рядом и слушала, и мне не надо было говорить.
больно.
всё так просто - приехали друзья, стало хорошо.
но друзья снова уехали. и снова я одна с матерью, и я не властна ничего тут с ней.
и страшно. и нет друга.
и страшно что я одна, потому что времена, когда меня понимали, прошли.
таро говорят одно и то же, посты говорят одно и то же, книги говорят одно и то же.
я не верю. люди мыслят шаблонно. я верила кену уилберу.
но в этом доме я не могу ничего читать. как-то вот так вот. черт. я хочу другой дом. я хочу чертово михнево и хотя бы огородник, но чтобы огородник превратился в зимний домик, как это сделать? это сразу сделает меня счастливой, не верите что ли?
я вата и рефлектор, отстаньте от меня.
мне нравятся проявления доброты ко мне.
я нахрен спонтанная такой и буду.
сейчас это спонтанное написание.
тантра научила меня быть предельно откровенной, я научила этому филиппу.
а я стала все время врать, и так тошно от этой лжи, так пиздец просто как тошно.
ночная маета.
мне дохуя лет, не учите меня жить, я знаю всё про психологию, что только можно знать, я сто лет в этой теме.
мне нужен слюсарев и кен уилбер, но одного надо читать а другой дорогой.
я люблю папины статьи о джазе но не люблю папу.
я люблю наше прошлое с моими друзьями. что я могу сделать с тем что я его люблю?
друзья были главным, мальчики никогда не были главным. друзья были главное. было смешно и интересно. а потом друзья перестали меня любить, потому что мне стало все время плохо. бог нормальный такой чувак, у него нет ничего вот этого про жалость к людям, он как-то по-другому. у меня когда-то был брат, очень давно. брат был настоящий. мы гуляли в овраге. там мы говорили про всякий там смысл жизни. иногда мы гуляли три круга. брат был другом. он был странным, безумным, извращенным, интеллигентом. он писал сначала дурацкие стихи, а потом хорошие. он писал что-то про "достоевского в сортире". мы понимали друг друга, мы были одной сатаной. а потом мы занимались с ним всякими извращениями. но это неважно. я мучительно люблю брата, а он со мной не общается. наверное во всех парнях я ищу и нахожу его, о да. отличный сюжетец для фильма. он всегда говорил что влюбился бы в меня если б я не была сестрой. а он был для меня - самым близким. я искала и ищу его во всех - в парнях и подругах. нахожу его кусочки, его осколочки. тут что-то про кая и герду. красивая история. мой брат очень красивый. а у меня даже нет его фотографии, чтобы вам показать. зато у меня есть фотография моего папы.