(no subject)
У меня есть горстка ключей. Один из них новенький, с кучей наворотов и красивым магнитиком посередине. Этот ключ делит мир на «мой дом» и «мой город». Есть простенький металлический ключ - таких миллионы, такие не трудно найти на дороге, такими не трудно открыть многие двери, которые очень хотят быть открытыми. Есть маленький дневниковый ключ «девочковых секретов», есть пузатый, очень важный ключ, который только раз в месяц встречается с замочной скважиной, а все остальное время думает о том, какой он весь из себя важный и пузатый. Есть сломанный ключ, ключ-рисунок и есть несколько потрепанных, пожелтевших от времени, «ничьих» ключей. Ими я играла в детстве. Рассыпала на полу вместе со старыми монетками, стеклянными шариками и разноцветными пульками от мальчишечьих пистолетов. Копалась в них, расставляла на ковре, в лучах желтого солнца. И солнце играло вместе со мной.
В детстве в углу моей комнаты была маленькая дверь. Точнее не маленькая, а просто незаметная, обклеенная деревянными обоями. На двери был нарисован шкаф, в котором стояли нарисованные книжки, а в углу была замочная скважина… И я часто рассказывала брату о том, что там, за этой дверью, есть сказочная страна с городом, большим лесом, озером и железной дорогой вокруг него. Помню, там были очень высокие деревья, которые можно было обнять, прижаться щекой и чувствовать, что они тоже обнимают тебя. Там жили некоторые мои игрушки, друзья, там рождались истории, которые я вновь и вновь рассказывала брату…
Мне часто снился этот город. Разные сны приходили в знакомые места, и, засыпая, я часто обнаруживала себя на узкой аллейке, ведущей к моему тамошнему дому, или посреди леса, в котором не было троп… Я хорошо знала улочки и все пути, я часто бывала там.
И да, я много раз открывала эту обклеенную дверь и прекрасно знала, что ней скрывается старая кладовка. И рассказывала брату, что, чтобы войти в этот мир, нужно открыть дверь ее специальным ключом. И мы с ним часто искали этот ключ на улицах, в подвалах, в других городах…
Мы не нашли его. И вновь и вновь я возвращалась в мой город только во снах.
А сейчас смотрю на горсть ключей и думаю, что ни разу, совсем ни разу мы не пробовали открыть нашу дверь этими пожелтевшими «ничьими» ключами, которые всегда были под рукой. В синем мешочке с монетами и стеклянными шариками…
В детстве в углу моей комнаты была маленькая дверь. Точнее не маленькая, а просто незаметная, обклеенная деревянными обоями. На двери был нарисован шкаф, в котором стояли нарисованные книжки, а в углу была замочная скважина… И я часто рассказывала брату о том, что там, за этой дверью, есть сказочная страна с городом, большим лесом, озером и железной дорогой вокруг него. Помню, там были очень высокие деревья, которые можно было обнять, прижаться щекой и чувствовать, что они тоже обнимают тебя. Там жили некоторые мои игрушки, друзья, там рождались истории, которые я вновь и вновь рассказывала брату…
Мне часто снился этот город. Разные сны приходили в знакомые места, и, засыпая, я часто обнаруживала себя на узкой аллейке, ведущей к моему тамошнему дому, или посреди леса, в котором не было троп… Я хорошо знала улочки и все пути, я часто бывала там.
И да, я много раз открывала эту обклеенную дверь и прекрасно знала, что ней скрывается старая кладовка. И рассказывала брату, что, чтобы войти в этот мир, нужно открыть дверь ее специальным ключом. И мы с ним часто искали этот ключ на улицах, в подвалах, в других городах…
Мы не нашли его. И вновь и вновь я возвращалась в мой город только во снах.
А сейчас смотрю на горсть ключей и думаю, что ни разу, совсем ни разу мы не пробовали открыть нашу дверь этими пожелтевшими «ничьими» ключами, которые всегда были под рукой. В синем мешочке с монетами и стеклянными шариками…