(no subject)
Как странно... как с-т-р-а-н-н-о.
Самое частое слово последней недели. Вроде бы в памяти хранится так много картинок, эпизодов, случайных разговоров. Но вижу новую картинку жизни и сердце вновь стукается о ребра "как странно". Пробую это словосочетание на вкус, пробую на ощупь.
Как странно смотреть на заброшенную страницу контакта. Смотреть на все эти вчерашние "с днем варенья!" на стене и понимать, что ничегошеньки все они не знают. Твой день рождения был полгода назад, но ты специально поставил другую дату...
Памятью прошлого лета:
Под окнами море, над окнами - вечность.
Переступая былую беспечность,
Играю на флейте в диезном миноре
Про запахи моря.
На нитях пространства дома и дороги.
Куда-то ведут непослушные ноги,
Но эта реальность похожа на сны.
Я играю этюды, в мелодиях - ты.
Коль могла, обернулась бы дивною птицей,
Чтоб неслучайно под утро присниться
Тому, кто не знает ни нот, ни аккордов,
Лишь верит в полеты крылатых милордов.
Но тянут к земле незнакомые лица.
Я... не умею летать. Я не птица.
Кто пишет посланья, кто дарит цветы…
Я играю на флейте, в мелодиях - ты.
Мне бы горстку любви и щепотку заботы.
Из них собрала бы я новые ноты
И смогла бы играть на твоем языке.
Но лишь флейта упрямо зажата в руке…
2009.
Самое частое слово последней недели. Вроде бы в памяти хранится так много картинок, эпизодов, случайных разговоров. Но вижу новую картинку жизни и сердце вновь стукается о ребра "как странно". Пробую это словосочетание на вкус, пробую на ощупь.
Как странно смотреть на заброшенную страницу контакта. Смотреть на все эти вчерашние "с днем варенья!" на стене и понимать, что ничегошеньки все они не знают. Твой день рождения был полгода назад, но ты специально поставил другую дату...
Памятью прошлого лета:
Под окнами море, над окнами - вечность.
Переступая былую беспечность,
Играю на флейте в диезном миноре
Про запахи моря.
На нитях пространства дома и дороги.
Куда-то ведут непослушные ноги,
Но эта реальность похожа на сны.
Я играю этюды, в мелодиях - ты.
Коль могла, обернулась бы дивною птицей,
Чтоб неслучайно под утро присниться
Тому, кто не знает ни нот, ни аккордов,
Лишь верит в полеты крылатых милордов.
Но тянут к земле незнакомые лица.
Я... не умею летать. Я не птица.
Кто пишет посланья, кто дарит цветы…
Я играю на флейте, в мелодиях - ты.
Мне бы горстку любви и щепотку заботы.
Из них собрала бы я новые ноты
И смогла бы играть на твоем языке.
Но лишь флейта упрямо зажата в руке…
2009.