(no subject)
Впервые посмотрела "Похороните меня за плинтусом" и очень разочарована.
Единственное, что тронуло, это игра Светланы Крючковой. И мальчик играет хорошо, но всё это теряется на фоне общей бессмысленности происходящего.
Где в фильме Быков? Быкова там нет. Из-за чего, собственно, вся трагедия? Из-за вот этого помятого алкаша? Нет, в это как-то не верится, в том числе, видимо, и самому режиссеру. Поэтому в конце фильма он вдруг вкладывает в уста Ольги, что родители её ненавидят просто так, независимо ни от чего. Почему? Откуда?
Совершенно однобокое и плоское прочтение невероятно сложной семейной истории, с таким адским переплетением любви и ненависти, какое бывает только на самом деле, в реальной жизни, в реальных семьях. И книга так трогает потому, что она непридуманная, потому что нет-нет, да узнаешь в ней себя, увидишь какие-то свои истории, и поэтому, читая, смеешься сквозь слёзы от первой до последней страницы. В фильме же - одни лишь слёзы, ненависть, безумие. Взгляд режиссера - взгляд отстранённого наблюдателя, а потому и не вырастает никаких цветов из всего этого сора.
Единственное, что тронуло, это игра Светланы Крючковой. И мальчик играет хорошо, но всё это теряется на фоне общей бессмысленности происходящего.
Где в фильме Быков? Быкова там нет. Из-за чего, собственно, вся трагедия? Из-за вот этого помятого алкаша? Нет, в это как-то не верится, в том числе, видимо, и самому режиссеру. Поэтому в конце фильма он вдруг вкладывает в уста Ольги, что родители её ненавидят просто так, независимо ни от чего. Почему? Откуда?
Совершенно однобокое и плоское прочтение невероятно сложной семейной истории, с таким адским переплетением любви и ненависти, какое бывает только на самом деле, в реальной жизни, в реальных семьях. И книга так трогает потому, что она непридуманная, потому что нет-нет, да узнаешь в ней себя, увидишь какие-то свои истории, и поэтому, читая, смеешься сквозь слёзы от первой до последней страницы. В фильме же - одни лишь слёзы, ненависть, безумие. Взгляд режиссера - взгляд отстранённого наблюдателя, а потому и не вырастает никаких цветов из всего этого сора.