Надумалось, о песчаных бурях в стакане
Власть не столь глупа, как это представляется оппозиционерам, пытающимся разговаривать с ней на человечьем языке. И не столь бесчеловечна по отношению не к нам, естественно, а к тем, которые будут жить здесь много лет спустя по наклонной плоскости, смазанной рыжим подсолнечным маслом, вызревшим в сотах устремленных к солнцу сотен тысяч Helianthus, нелепо имитируемых батареями космических станций.
Ибо время иридодиагностов не простирается дальше какого-нибудь 2050 года, когда обнаружится, что внешняя площадь человеческого тела, включая радужную оболочку глаз, имеет ограниченные размеры, и мастера тату начнут наносить причудливые узоры не только на внутренние органы, но и на зеркало души, которое одновременно и история наших болезней, являющихся следствием наших грехов. Или, как говорят на Востоке, - карма.
И, следовательно, карму можно будет с легкостью переписать за каких-нибудь пятьдесят долларов.
А, значит, люди будут сходить во гроб чистыми, как младенцы.
Нет, это отнюдь не от гуманизма, который не присущ ни жизни, ни смерти. Это просто такая миграционная программа, обусловленная перенаселением ада. Все занято, все уплотнено до предела, мест нет, как перманентная табличка в советской гостинице. От ворот поворот, в рай, только в рай, говорят, там ветер в кущах свищет, там на квадратный километр, как в пустыне Гоби, где лишь песок, высыпавшийся из разбитого вдребезги эталона времени, которого больше нет, - несказанная чистота. Где люди, как неразличимые, сливающиеся в точки буквы в последней строке таблицы проверки остроты зрения.