"...в одно из этих слов"
Лето тянется как нуга, обжигает как красный перец и душит как шерстяное узкое платье. Невероятно скучны стали рабочие будни. Дожить до вечера и снова проснуться утром, сесть в машину, дотолкаться до работы, если повезет, добрать до 80 км/ч, потом перейти дорогу, прислушиваясь к ощущениям тела, поставленного на ноги с пятой точки, снова сесть и в полном отупении провести весь день, кода только зеваешь и в курилке на улице поговорить не о чем. Чужое все, надоевшее, всезнающее и про всех, клоака. Не честно работать три летних месяца, завидую учителям, не их зарплате. Уехать за город, пожить там пару дней, собрать чемодан со всем нужным и улететь на другой континент к морю. К воде. Где никого не знаешь. И стать там новым интересным. Безумством заниматься, позволять себе шалости, моргать медленно, двигаться размашисто, много жидкости, мало серости, сырости, больше живости. Жить… Не продолжать, а начинать, не заканчивая расставаться с тем, что тяжесть приносит и огорчение. Радости больше, самовлюбленности. Занырнуть внутрь, увидеть нежность всю, что скопилась нерастраченной, поиграть и отложить до лучших времен. Надуть пузырь от жвачки. До предела, и лопнуть, чтобы нос был запачканным. Улыбаться и жить. Дальше, заканчивая написанное бесконечностью, определенными направлениями и недосадными мыслями, чтобы было чем закончить.