(no subject)

[tschausy]

***

В живом журнале тихо,
Почти на свете том
Стоит пустая книга
Как выселенный дом.

Ни праздников, ни смеха,
Ни слёзных дневников,
Лишь раздаётся эхо
От собственных шагов.

На то оно и мило
Побыть с самим собой,
Забравшись на стропила
Под воздух голубой.

Глядеть на страны света,
Дороги, города
И письма без ответа
Писать невесть куда.

Болтать себе ногами
На облаке простом,
И голуби кругами
Летают через дом.

14.6.18