Полёт
У него не было другого пути. Отец и дедушка - пилоты, мать - стюардесса. Бабушку он не знал, но все говорили, что она любила небо.
- К взлёту готовы?
- Да, - убеждал он себя. “Я готов. Всё будет хорошо. Я готов”, - его первая мантра.
Раз, два, три, четыре, пять. Взлётная полоса. Воздух.
Лукас пошёл в пилоты не только из-за родственников. Хотел перебороть себя. Свои страхи. Сколько сил потребовалось, чтобы скрывать их во время учёбы.
foto by Ronald Stella
foto by Ronald Stella
Сегодня первый полёт. Амстердам - Париж. Меньше часа в пути. Никаких океанов под крыльями. Совсем не страшно. “Не страшно. Не страшно. Не страшно”, - его вторая мантра. Главное, чтобы никто не заметил, как трясутся руки. Эмоции на лице он научился скрывать уже давно. Помог знакомый психотерапевт. Его звали Мэтью. Лукас ещё думал, что Мэтью странное имя для врача. Вот Ирвин, Курт или хотя бы Джек - это другое дело. А Мэтью - слишком мягко, больше подходит художнику или музыканту. Но дело своё Мэтью знал. Быстро помог отгораживаться от окружающих, надевать маску, делать шаги один за одним. Главное вперёд. Лукас до этого слышал, что психотерапевты не должны работать с друзьями, но Мэтью пренебрёг правилами. Он всегда был против системы. На время терапии они прервали дружеские отношения. Мэтью решил, что так будет правильно. Начнут общаться где-то через год. Будут как раньше встречаться в баре за углом по пятницам. Лукас скучает по этим встречам.
Зона турбулентности. Ком подходит к горлу. “Я готов. Всё будет хорошо. Я готов”, - его первая мантра. Потом вторая: “Не страшно. Не страшно. Не страшно”. Горло пересохло. “Потерпи. Осталось совсем немного”, - эти мысли успокаивают. Пульс снова в норме. Сквозь облака уже видны очертания города. Париж. Он никогда здесь не был. Один из плюсов работы пилота - возможность увидеть мир.
foto by Ronald Stella
Лукас молча шёл по парижским улицам, заглядывая в витрины. Нестерпимо хотелось зайти в первый попавшийся бар и выпить пару виски. Он ограничился кофе. Окружающее пролетало перед глазами, не задерживаясь. Так же, как и мысли. “Что я тут делаю?” - думал он. Мэтью говорил, чтобы почувствовать себя своим в другом городе, надо представить, что ты в нём живёшь. Лукас поднял глаза и посмотрел на ближайший дом. Распахнутые окна третьего этажа. Цветы на подоконнике. Он представил, что это его дом, его цветы, его окна. Неведомая сила заставила Лукаса зайти в подъезд и подняться по лестнице. Он опомнился, когда рассматривал дверь какой-то квартиры. Уже собираясь уходить, увидел записку, выглядывающую из-под коврика. “Бернард, нигде не могу тебя найти. Позвони мне. Виолет”.
“Интересно, - подумал он, - где пропадает этот Бернард, и почему Виолет не может его найти. Какая она, Виолет? Наверное, живёт рядом, за пару кварталов. Пьёт вино за обедом. Любит шоколад. Носит красную юбку с чёрным свитером и ездит на мопеде. А Бернард, кем он ей приходится? Скорее всего, жених. А может, давний друг или брат”. С этими мыслями Лукас вышел на улицу и даже не заметил, как добрался до аэропорта.
На обратном рейсе, в кабине пилота, он понял, что страх полётов исчез. Ведь теперь в каждом новом городе он будет искать чью-то историю.
foto by Ronald Stella
- К взлёту готовы?
- Да, - убеждал он себя. “Я готов. Всё будет хорошо. Я готов”, - его первая мантра.
Раз, два, три, четыре, пять. Взлётная полоса. Воздух.
Лукас пошёл в пилоты не только из-за родственников. Хотел перебороть себя. Свои страхи. Сколько сил потребовалось, чтобы скрывать их во время учёбы.
foto by Ronald Stella
foto by Ronald Stella
Сегодня первый полёт. Амстердам - Париж. Меньше часа в пути. Никаких океанов под крыльями. Совсем не страшно. “Не страшно. Не страшно. Не страшно”, - его вторая мантра. Главное, чтобы никто не заметил, как трясутся руки. Эмоции на лице он научился скрывать уже давно. Помог знакомый психотерапевт. Его звали Мэтью. Лукас ещё думал, что Мэтью странное имя для врача. Вот Ирвин, Курт или хотя бы Джек - это другое дело. А Мэтью - слишком мягко, больше подходит художнику или музыканту. Но дело своё Мэтью знал. Быстро помог отгораживаться от окружающих, надевать маску, делать шаги один за одним. Главное вперёд. Лукас до этого слышал, что психотерапевты не должны работать с друзьями, но Мэтью пренебрёг правилами. Он всегда был против системы. На время терапии они прервали дружеские отношения. Мэтью решил, что так будет правильно. Начнут общаться где-то через год. Будут как раньше встречаться в баре за углом по пятницам. Лукас скучает по этим встречам.
Зона турбулентности. Ком подходит к горлу. “Я готов. Всё будет хорошо. Я готов”, - его первая мантра. Потом вторая: “Не страшно. Не страшно. Не страшно”. Горло пересохло. “Потерпи. Осталось совсем немного”, - эти мысли успокаивают. Пульс снова в норме. Сквозь облака уже видны очертания города. Париж. Он никогда здесь не был. Один из плюсов работы пилота - возможность увидеть мир.
foto by Ronald Stella
Лукас молча шёл по парижским улицам, заглядывая в витрины. Нестерпимо хотелось зайти в первый попавшийся бар и выпить пару виски. Он ограничился кофе. Окружающее пролетало перед глазами, не задерживаясь. Так же, как и мысли. “Что я тут делаю?” - думал он. Мэтью говорил, чтобы почувствовать себя своим в другом городе, надо представить, что ты в нём живёшь. Лукас поднял глаза и посмотрел на ближайший дом. Распахнутые окна третьего этажа. Цветы на подоконнике. Он представил, что это его дом, его цветы, его окна. Неведомая сила заставила Лукаса зайти в подъезд и подняться по лестнице. Он опомнился, когда рассматривал дверь какой-то квартиры. Уже собираясь уходить, увидел записку, выглядывающую из-под коврика. “Бернард, нигде не могу тебя найти. Позвони мне. Виолет”.
“Интересно, - подумал он, - где пропадает этот Бернард, и почему Виолет не может его найти. Какая она, Виолет? Наверное, живёт рядом, за пару кварталов. Пьёт вино за обедом. Любит шоколад. Носит красную юбку с чёрным свитером и ездит на мопеде. А Бернард, кем он ей приходится? Скорее всего, жених. А может, давний друг или брат”. С этими мыслями Лукас вышел на улицу и даже не заметил, как добрался до аэропорта.
На обратном рейсе, в кабине пилота, он понял, что страх полётов исчез. Ведь теперь в каждом новом городе он будет искать чью-то историю.
foto by Ronald Stella