...чтобы помнили...
А на самом деле, я совсем не эти посты хотела писать.
Я хотела написать про этот светлый день.
День Победы.
Моя мама смотрит парад и плачет. Каждый год плачет, потому что "каждый год их становится все меньше. Каждый год этот праздник становится всего лишь праздником. Он приближается к забвению..."
И мама плачет.
И я тоже плачу. Но плачу тихо, в комнате. Я не могу смотреть парад. Мне очень тяжело.
У меня дома живет человек, который в моем возрасте еще был на войне. Человек, знавший все тяготы этого времени.
У меня папа родился в войну. И он мне рассказывал про шоколадки, которые выдавали летчикам, а его папа был летчик и приносил им с сестрой шоколадки.
Эта война - во мне.
Я читаю, смотрю... может, я совсем ничего не знаю о ВОВ с точки зрения истории. Я не стесняюсь этого. Я не могу учить сухую теорию.
Я знаю о Войне от бабушки и от папы. Мне дороже всего эти знания.
Включила второй канал, а там концерт какой-то. Смотрю - зал стоит. Вижу - Басков стоит, захлебывается овациями. А на сцене мужчина с белыми волосами. Я не знаю, что за песню он пел, но я вижу слезы в зале. Я останавливаю пульт.
"Последний бой". Мужчина поет чуть с акцентом. Он поет, а я вижу картинки. И я опять плачу.
Это какой-то бред, я все время плачу. У меня слишком богатое воображение.
Как я хочу, чтобы помнили...
Я хотела написать про этот светлый день.
День Победы.
Моя мама смотрит парад и плачет. Каждый год плачет, потому что "каждый год их становится все меньше. Каждый год этот праздник становится всего лишь праздником. Он приближается к забвению..."
И мама плачет.
И я тоже плачу. Но плачу тихо, в комнате. Я не могу смотреть парад. Мне очень тяжело.
У меня дома живет человек, который в моем возрасте еще был на войне. Человек, знавший все тяготы этого времени.
У меня папа родился в войну. И он мне рассказывал про шоколадки, которые выдавали летчикам, а его папа был летчик и приносил им с сестрой шоколадки.
Эта война - во мне.
Я читаю, смотрю... может, я совсем ничего не знаю о ВОВ с точки зрения истории. Я не стесняюсь этого. Я не могу учить сухую теорию.
Я знаю о Войне от бабушки и от папы. Мне дороже всего эти знания.
Включила второй канал, а там концерт какой-то. Смотрю - зал стоит. Вижу - Басков стоит, захлебывается овациями. А на сцене мужчина с белыми волосами. Я не знаю, что за песню он пел, но я вижу слезы в зале. Я останавливаю пульт.
"Последний бой". Мужчина поет чуть с акцентом. Он поет, а я вижу картинки. И я опять плачу.
Это какой-то бред, я все время плачу. У меня слишком богатое воображение.
Как я хочу, чтобы помнили...