Ко Дню писателя
Простой бумаги свежий лист!
Ты бел как мел. Не смят и чист.
Твоей поверхности пока
Ничья не тронула рука.
Чем станешь ты? Когда, какой
Исписан будешь ты рукой?
Кому и что ты принесешь:
Любовь? Разлуку? Правду? Ложь?
Прощеньем ляжешь ты на стол?
Иль обратишься в протокол?
Или сомнет тебя поэт,
Бесплодно встретивший рассвет?
Нет, ждет тебя удел иной!
Однажды карандаш цветной
Пройдется по всему листу,
Его заполнив пустоту.
И синим будет небосвод,
И красным будет пароход,
И чёрным будет в небе дым,
И солнце будет золотым!
Сергей Михалков: лист бумаги.
Но если бумаги нет под лапой, то кладём жену ... беленькую ... и рисуем, рисуем!
А ведь там рождается чудо!
Вот чистый лист бумаги
Вот ручка, вот рука…
Слова летят как флаги
Растрепаны слегка.
Неровный, легкий почерк-
Весенний ветерок,
Выпрыгивал из строчек
И вольничал, как мог.
И сердце усмехнулось -
Все стронулось внутри:
За строчкой потянулась
Строка волной - смотри!
И ощущенье полным
Становится когда,
Ты входишь в эти волны
С таким теплом всегда,
С нетерпеливой дрожью
По бедрам и рукам.
И рифма осторожно
Прошепчется губам.
Прикосновеньем легким,
Как выдох или вдох
Мысль продиктует слог им
И застает врасплох.
Откуда все берется?
Взлетаешь по волнам!
Ничто не остается,
Как кувыркаться там!
И в чистый лист - услада!
Вструится новый стих,
И думаешь, что надо
Писать, искать, расти!
© Copyright: Анатолий Корниенко, 2007
Пишите-пишите. А я почитаю. Мяу.