О плясках
По иронии судьбы (хоть что-то позитивное всегда с нами) творческие люди нередко оказываются персонажами собственных произведений. Песня про холодный ветер из-за гор (tra-montana), ну, там где в третий куплет про Цоя, мне кажется, отличный пример такого самонаведённого пророчества:
Жизнь ползет как змея в траве
Пока мы водим хоровод у фонтана
Сейчас ты в дамках
Но что ты запляшешь
Когда из-за гор
Начнет дуть трамонтана
Про «хоровод» это, видимо, аллюзия на тему в жанре «Сад земных наслаждений» Босха, а общем мораль доходчивая: плодородная долина, окружённая и защищённая горами, это экзистенциальная потенциальная яма нормы существования, в которой так или иначе находится каждый человек (и это нормально), он же первый парень на собственной деревне. Пока этот гомеостаз хорошей погоды в доме и упитанности сохраняется - простые люди почти в полном составе проявляют признаки доброты, понятливости, адекватности, а сложные люди являют признаки рассудительности, мудрости... и тэдэ.
Всё было бы ничего в этом уютном микрокосме поэтов-песенников и их эмо-публики, да вот только Бог не фраер. События на макро уровне бытия дунули из-за гор такой монтаной, что даже самые одухотворённые певцы любви и братства обернулись нелепыми глупцами в поисках подработки на живодёрне.