May 20, 2013 18:17
Я дышу. Глубоко и легко, впуская в легкие запах свободы, овеянной дымом;запах м с росой холодного утра. Ноги промочены: завтра заболит горло, а я заварю ему горячего чаю по-крепче, и оно растает. Я лежу на спине, рассматривая звездное небо, прицепившееся ночью к моему потолку. Я поймала его с балкона, тихо, прикрыв дверь, когда оно решило проведать меня, и больше не отпускала. Теперь в комнате всегда ночь. Порой она ссыпается старой штукатуркой, словно серебрянка с мольберта, на мои черные волосы. В моих волосах запутались звезды. А, нет, это просто старая штукатурка с потолка. Дом рушится, как и надежды многих посетить его: нельзя, он особенный.
Раньше я думала, что смерть не посетит меня, думала, что не встречусь с болезнями, но они нашли мой адрес, оставив запись в гостевой книге. Мне хочется показать им фильм о том, как сижу в своем доме без стен и без мебели.
Понимаю, что стала безмолвной, безымянной, безучастной, бестелесной и вовсе призрачной. Дом из нематериального, дом из песка и тумана: совсем иллюзорный. В любой момент могу бросить его пустым, не имея многого, без чемоданов, пренебрегая насущным, довольствуюсь малым. Ведь мне для счастья всего лишь одно и нужно. Мое счастье заждется в одиночестве, по-дальше от глаз: чужих или моих собственных. А мой бред, как и твоя прическа, постоянен при любой погоде, тебе давно пора уяснить это.