Ноябрьское
Ты был окном. В тебя курил подросток
с нечистой кожей, заячьей губой.
Мечтатель сквозь тебя смотрел на звезды.
Сухой старик, к стеклу прижавшись лбом,
скользил по припаркованным машинам
отсутствующим взглядом, а когда
он умер, человек пришел служивый,
и окатила мыльная вода
твое лицо. Ты снова стал прозрачным
искрящимся на солнечном свету.
Внутри ребенок ползал на карачках,
снаружи клен качался на ветру.
Тот сбросил листья, этот быстро вырос.
Мир опустел, остались только сны.
Но как-то утром гости заявились,
дом оцепили, к вечеру снесли.
Михаил ДЫНКИН. Окно.
November Mood. With mama_duke.
Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.
Кто зубами стучит в облаках октября,
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.
Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
На чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая тушь
Расползается, тщательно дни сокращая.
Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли от том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,
Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает...
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.
Юнна МОРИЦ. Это осень, мой друг.
=
...об одном я сейчас жалею:
тебя оставляя в прошлом,
уносясь по аллее с листвой заполошной,
не вернулась рассказать - увидала сороку
необычного цвета,
такого, как если долго
смотреть сквозь слёзы на пламя
крымской ночью -
глубокой, беззвучной, что иссохший колодец,
и, прикрыв воспалённые веки,
видеть - мечется хвост сорочий
огненный
средь обугленных веток.
после,
жизнь подавала щедро
рыже-алое слёзное горе и счастье,
но сороку такого цвета
больше я не встречала.
так хочу о ней рассказать тебе...
хоть опять возвращайся.
Светлана ЧЕРНЫШЁВА
=
Когда приходит время листопада
и тонет память в световой пыли,
опять освобождаются из ада
разрушенные атомы земли.
В подземном мире, ясном и двуликом,
где каждый атом - атому родня,
они в своём беспамятстве великом
срастаются, приветствуя меня.
И вижу я без ревности и гнева:
в трепещущем потоке серебра
моя душа, как плачущая Ева,
выходит из Адамова ребра.
Светлана КЕКОВА
=
Осенью говорят деревья, от куста передают кусту:
- Оставь себе лишь себя, оставь себе простоту,
Готовься к бедности, к сирости, к холодам, к Рождественскому посту:
осыпаются листья, отрываются пуговицы, ветер к ночи все злее.
Все у тебя отберут - роскошь, молодость, красоту,
а кураж и сама отдай, не жалея.
Нитки висят, лохмотья, прорехи в кроне, дыра
прохудилась в роще, густоволосой еще вчера.
И не надейся: готовься, уже пора -
к скудости, к безголосым птицам, на руках цыпки.
Только б концы с концами свести! Иней уже с утра.
Да, но и бедность тоже умеет играть на скрипке!
Так говорят деревья, так говорят кусты:
- Есть и у нас псалмы, есть и у нас персты.
И стоят посреди зимы, как в пустынном зале.
Музыка чуть слышна, и рифмы совсем просты:
- Вот, мы протягиваем вам руки: смотрите, они пусты,
всё мы отдали вам и ничего не взяли!
Олеся НИКОЛАЕВА
=
И немного из полюбившегося мне недавно Шкляревского (некоторые стихи про осень и смежные с ней чувства, а некоторые - просто про смежные чувства).
*
Дым, улетая в небеса,
плывёт по тёмному бездонью,
а в доме свет и голоса.
Осенней ночью
под ладонью
скрипит на яблоке роса.
*
Я не знаю какое сегодня число,
но с утра журавлей
треугольная стая
рыболовам курлычет,
что лето прошло,
перелески пустые листая...
*
Далеко нас уводит река!
В голых ивах сквозит неуютность,
к рыболовам в прохладные дни
иногда возвращается юность,
и петляет река
и дорога легка...
*
Всё лето - рыболов,
всю осень я - грибник.
Уже ворона мокнет на заборе,
а у меня - запас любимых книг!
И для гостей я насолил груздей,
ведро стоит в прохладном коридоре.
*
Я люблю ловить язей,
собирать в оврагах грузди,
тихой ночью в захолустье
слушать шорохи дождей.
Это всё, что мне осталось,
и не дай мне Бог на старость
много денег и друзей.
Деньги юности лишают,
а друзья уже мешают
слушать шорохи дождей.
*
Человек пятьдесят журавлей...
Так сказалось и я засмеялся.
Человек пятьдесят журавлей
тихо снялись с полей,
только брат на дороге остался.
Игорь ШКЛЯРЕВСКИЙ
=
с нечистой кожей, заячьей губой.
Мечтатель сквозь тебя смотрел на звезды.
Сухой старик, к стеклу прижавшись лбом,
скользил по припаркованным машинам
отсутствующим взглядом, а когда
он умер, человек пришел служивый,
и окатила мыльная вода
твое лицо. Ты снова стал прозрачным
искрящимся на солнечном свету.
Внутри ребенок ползал на карачках,
снаружи клен качался на ветру.
Тот сбросил листья, этот быстро вырос.
Мир опустел, остались только сны.
Но как-то утром гости заявились,
дом оцепили, к вечеру снесли.
Михаил ДЫНКИН. Окно.
November Mood. With mama_duke.
Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.
Кто зубами стучит в облаках октября,
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.
Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
На чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая тушь
Расползается, тщательно дни сокращая.
Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли от том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,
Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает...
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.
Юнна МОРИЦ. Это осень, мой друг.
=
...об одном я сейчас жалею:
тебя оставляя в прошлом,
уносясь по аллее с листвой заполошной,
не вернулась рассказать - увидала сороку
необычного цвета,
такого, как если долго
смотреть сквозь слёзы на пламя
крымской ночью -
глубокой, беззвучной, что иссохший колодец,
и, прикрыв воспалённые веки,
видеть - мечется хвост сорочий
огненный
средь обугленных веток.
после,
жизнь подавала щедро
рыже-алое слёзное горе и счастье,
но сороку такого цвета
больше я не встречала.
так хочу о ней рассказать тебе...
хоть опять возвращайся.
Светлана ЧЕРНЫШЁВА
=
Когда приходит время листопада
и тонет память в световой пыли,
опять освобождаются из ада
разрушенные атомы земли.
В подземном мире, ясном и двуликом,
где каждый атом - атому родня,
они в своём беспамятстве великом
срастаются, приветствуя меня.
И вижу я без ревности и гнева:
в трепещущем потоке серебра
моя душа, как плачущая Ева,
выходит из Адамова ребра.
Светлана КЕКОВА
=
Осенью говорят деревья, от куста передают кусту:
- Оставь себе лишь себя, оставь себе простоту,
Готовься к бедности, к сирости, к холодам, к Рождественскому посту:
осыпаются листья, отрываются пуговицы, ветер к ночи все злее.
Все у тебя отберут - роскошь, молодость, красоту,
а кураж и сама отдай, не жалея.
Нитки висят, лохмотья, прорехи в кроне, дыра
прохудилась в роще, густоволосой еще вчера.
И не надейся: готовься, уже пора -
к скудости, к безголосым птицам, на руках цыпки.
Только б концы с концами свести! Иней уже с утра.
Да, но и бедность тоже умеет играть на скрипке!
Так говорят деревья, так говорят кусты:
- Есть и у нас псалмы, есть и у нас персты.
И стоят посреди зимы, как в пустынном зале.
Музыка чуть слышна, и рифмы совсем просты:
- Вот, мы протягиваем вам руки: смотрите, они пусты,
всё мы отдали вам и ничего не взяли!
Олеся НИКОЛАЕВА
=
И немного из полюбившегося мне недавно Шкляревского (некоторые стихи про осень и смежные с ней чувства, а некоторые - просто про смежные чувства).
*
Дым, улетая в небеса,
плывёт по тёмному бездонью,
а в доме свет и голоса.
Осенней ночью
под ладонью
скрипит на яблоке роса.
*
Я не знаю какое сегодня число,
но с утра журавлей
треугольная стая
рыболовам курлычет,
что лето прошло,
перелески пустые листая...
*
Далеко нас уводит река!
В голых ивах сквозит неуютность,
к рыболовам в прохладные дни
иногда возвращается юность,
и петляет река
и дорога легка...
*
Всё лето - рыболов,
всю осень я - грибник.
Уже ворона мокнет на заборе,
а у меня - запас любимых книг!
И для гостей я насолил груздей,
ведро стоит в прохладном коридоре.
*
Я люблю ловить язей,
собирать в оврагах грузди,
тихой ночью в захолустье
слушать шорохи дождей.
Это всё, что мне осталось,
и не дай мне Бог на старость
много денег и друзей.
Деньги юности лишают,
а друзья уже мешают
слушать шорохи дождей.
*
Человек пятьдесят журавлей...
Так сказалось и я засмеялся.
Человек пятьдесят журавлей
тихо снялись с полей,
только брат на дороге остался.
Игорь ШКЛЯРЕВСКИЙ
=