Розовый вечер
Вышел сегодня из поезда метро и решил пройтись пешком. Погода стояла замечательная, пахло свежестью, дождем и предвкушением вечера. На высоком дереве, сквозь ветви которого догорал закат, была различима небольшая птица. Ее, скорее, можно было услышать, чем увидеть. С четкой периодичностью секунд в двадцать птица пронзала воздух резким звуком. Это было соло. Похоже, ее менее романтичные подруги, укутавшись в подушки своих грудок, уже клевали носом, то есть, клювом, и видели чудесный сон. Птица, однако, упорно продолжала свою миссию. Как маркиз Маркони, настойчиво сигналивший в пустоту Атлантики из своей рубки на краю скалы, птица слала ноты в темноту над парком. Помимо ее ничто не нарушало тишину и умиротворенность. Можно было услышать, как набухающие почки на деревьях трутся о ветки, словно шмели чистят свои жесткие крылышки одно о другое, и можно было видеть как вечер поглощает предметы - одно за другим - и розовое облако цвета сакуры медленно исчезало в объятьях темноты, постепенно растворяясь без остатка. Говорят, что наблюдать за сакурой - значит вспоминать ушедших предков, и это было символично, потому что в тот тихий вечер за нами точно кто-то наблюдал, следя за порядком уплывания облаков, растворения воздухов, за пеним птиц и ритмом почек на деревьях.