(no subject)
Город к обеду прощается с солнцем и погружается в седой морок, похоже, еще чуть-чуть и он разрешится теплым дождем. Во дворах ярко желтеют листья, бабушки и коты молчат на облезлых скамейках. При таком свете и географии кажется, будто живешь не в галлюцинации пелевинского наркомана Петрова, а в песнях Виктора Цоя. Сколько лет прошло, а вокруг все тот же кирпич, Москвич, покосившиеся огороды, курящие школьники и балконные стекла на свалке. Тот же стакан на столе, газовый цветок на кухне и сизые многоэтажки за окном. Когда пускаешь корни в этом сумеречном мире, ты уже его не любишь и не ненавидишь, а просто являешься частью. Но, может быть, вся твоя жизнь ¬- просто осознанное сновидение, и на старости лет ты, наконец, проснешься?