Письма издалека
С моим бывшим одноклассником случилась беда. Когда-то мы были очень близки, но потом жизнь развела нас дальше некуда, хотя жили мы в одном и том же районе Москвы. Много лет я о нем ничего не слышал. И тут, как гром среди ясного неба, - большая беда. Он бросил все, продал московскую квартиру и поехал лечиться в Израиль.
________________________________________
Имел "мужской разговор" с хирургом Бен-Нуном (моего куратора он отослал со словами, что у нас с Андреем и так достаточное взаимопонимание). Сидит и ждет моего вопроса, зная, каков он будет. И вот -
- Доктор, я чувствую себя прекрасно. Операция прошла благополучно. Так давайте порешим, что история закончена, и я просто здоров, а остальным заморачиваться не будем вообще.
- Вы правы, Андрей. Все идет по плану и лучше плана. Вы в самом деле вполне можете считать себя здоровым. И Ваши шансы на благополучный исход весьма высоки - где-то 60%... (долгая пауза). Ну, а если мы проведем химию, шансы подрастут до 80%. Вам решать.
Я в две секунды прокручиваю в голове формулу из теорвера и прикидываю, что при "русской рулетке" вероятность "благополучного исхода" (если пользоваться, в соответствии с эпохой, кольтом, смит-вессоном или, на худой конец, наганом) составит все-таки 84%. Побогаче будет. Короче, и тут надули, гады. А с другой стороны, ну, не торговаться же мне? И чтобы повысить шансы на жизнь ровно в два раза, стоит, наверное, еще немного помучаться.
Зато жизнь снова запахла порохом и свежим ветром. Раскрываем свой старый кольт, вставляем один патрон, дергаем барабан, он долго крутится, щелкая. Взводим курок и.... А впереди небо, солнце, далекий горизонт... Похоже, я, как герой из "Охоты на оленей" скоро смогу этим фокусом зашибать по кабакам себе на пиво.
Круто? Не, ребята, это я не для того, чтобы снова построить всех на молитву - ведь достал, наверное. Это просто стилизация под Грина. Ведь прикольно? Для того и писал.
*****
...Имел беседу со старым израэлем. Он, как радушный хозяин, сетовал, что здесь, в его стране, с меня за лечение лупят такие большие деньги. Денег, конечно же, жалко. С ними было бы лучше. Но, как я пытался объяснить, абсолютно никаких претензий я иметь к евреям не вправе. Если я приехал из страны, которая даже не лечит своих граждан, то кто из окружающих должен за это отвечать? Кто должен брать на себя МОИ расходы, которые я сам в свое время на себя не взял? Если ни я, ни мой отец, ни мой сын не исполнили своей гражданской обязанности, если никто из нас ни разу не подстрелил из засады какую-нибудь гебистскую морду, не придушил стукача в темном подъезде, да хотя бы не выбил зубы какой-нибудь партийной крысе, то к кому могут быть претензии? Кто должен отвечать за наше рабское положение? Да, я не служил, не состоял, не замаран, но вечно был занят решением личных житейских проблем, искоса оглядываясь на то, как ОНИ строят на нашей земле свое гестаповское государство, и ворча, всего лишь ворча, пусть даже и в полный голос. Да, мои проблемы всегда были неотложными. Это правда, но не оправдание, а всего лишь "смягчающее". Которое в глазах окружающих народов к брезгливости в наш адрес может добавить только чуточку сострадания. Так могут смотреть на сбежавших из зоопарка зверьков - с затекшими лапами, облезлой шкурой и тоскливым взглядом.
*****
Тут в моей больничке, в бухгалтерии для приезжих скандалит "новый русский" - ну, как полагается. Что его не пропустили мимо очереди. Я, понимая, что сюда все не за развлечениями пришли, пытаюсь его как-то успокоить и утешить. Жалко ведь - и его, и окружающих. Ведь хер его знает, сколько ему там еще жить осталось... Объясняю ему, что в общем-то здесь к клиентам относятся очень заботливо и т.д. Он смотрит на меня как баран, а потом грубо, на "ты" (парню нет и сорока): "И тебе здесь нравится? Значит, тебя просто в приличные места не пускали".
*****
Сценка в овощной лавке.
- Мне пжлст вон те яблоки по 6 шекелей и те персики по 5 шекелей
- Нет, дорогой, те яблоки по 13 шекелей, а персики - по 15
- ?
- Какой ты хитрый, смотришь те ценники, какие тебе приятно, а не те, какие мне приятно...
*****
Зашел в лавочку купить себе "вьетнамки". Продавец на вопрос о цене исполнил передо мной темпераментный танец где-то на полминуты, потом хлопнул правой ладонью мне по левой, левой по правой, и уже после этого назвал мне цену. Безумную. Да и хрен с ними, с деньгами (и с вьетнамками). Зато сколько удовольствия!
*****
Не могу налюбоваться на здешних биндюжников, потомков тех, что у Бабеля. Грузчики, шофера, здоровенные ребята с оглушительным базаром, с размашистыми жестами. Я, старый больной лох, робко сторонюсь такого бурного проявления жизни, но при этом отмечаю, что, в отличие от бабелевского колорита (да и нынешних российских аналогов), здесь при всей их безудержности и бесшабашности не чувствуется ни одной криминальной нотки. И когда эти взрослые мужики по-детски бодаются между собой, за их пластикой, за их ухватками стоит скорее спортзал, но уж никак не лагерная поножовщина. Будто здесь никто на зоне не бывал. Не понимаю...
*****
Из-за моей не прекращающейся тоски у меня на лице застыл жутко-оптимистический оскал, и все люди на улице, истолковывая его как-то по-своему, отвечают мне добрыми улыбками. Полчаса назад на пляже. Выхожу из воды, мне навстречу стройный такой еврейский юноша-крепыш. Отвечает улыбкой на мою "улыбку". Что-то гортанное говорит, я ему отвечаю поднятым вверх пальцем. На берегу с трудом одеваю штаны на мокрое тело. Подбегает этот парень и начинает эти штаны с меня буквально сдирать. Я испуганно подчиняюсь, ожидая самого худшего. А он, сняв мои штаны и держа их в руках над головой, ведет меня куда-то к краю пляжа (настороженность растет), за какие-то будки, подводит к крану с пресной водой и показывает, что можно было бы сначала ополоснуть ноги от песка. После чего выставляет вверх большой палец и убегает.
*****
Опишу нашу комнатку в Бат-Яме - она метров 8, неправильной формы, но с окнами на две стороны. Второй этаж, окна открыты прямо на относительно большую улицу и в проулок между домами. Утро. Очень светло. Всю комнату просвистывает веселый нежаркий сквозняк. Полощется занавеска на ветру. И уличный шум, будто ты прямо на тротуаре. Другой бы сдох от раздражения, а мне по кайфу. Тоже как бы приключение. Постоянно звонят чьи-то чужие мобильники, каждые три минуты под окном останавливается автобус, шипит пневматика, открываются двери, изнутри объявляют следующую остановку - я этот непонятный текст выучил наизусть. Потом мощный дизель дает полный газ (а городские автобусы здесь несуразно мощные, и водят их ужасающе лихо), ревет и срывает автобус с места. С неба постоянный рокот патрульных самолетов. Все время слышу чьи-то чужие разговоры, будто они здесь, в комнате. Знали бы говорящие, что их тут рядом, за окном кто-то подслушивает... и ни хрена не понимает...
*****
См. http://correlation.livejournal.com/85947.html
*****
Короче, подводим промежуточный итог. На свете правда есть. И есть четкая граница между добром и злом, которая не зависит от наших с вами суждений. Она, эта граница, существует сама по себе, не спрашивая ни у кого разрешения. А наше дело - ее увидеть. Не обознаться по причине своей глупости или нравственной неразборчивости. Хотя на первый, поверхностный взгляд ее распознать непросто. И, как я понимаю, какие-нибудь бойцы Сопротивления во Франции 44 года выглядели убого и даже смешно по сравнению с казнившими их благородными офицерами СС. А что, казалось бы, эти партизаны! Нервные, закомплексованные, погрязшие в склоках, в страхах и даже толком не умеющие стрелять. Убожество. Руки трясутся, голос срывается, глазки бегают... И только тот, кому дано зрение, видел нимбы над их головами... И рога под фуражками лощеных офицеров.
________________________________________
Имел "мужской разговор" с хирургом Бен-Нуном (моего куратора он отослал со словами, что у нас с Андреем и так достаточное взаимопонимание). Сидит и ждет моего вопроса, зная, каков он будет. И вот -
- Доктор, я чувствую себя прекрасно. Операция прошла благополучно. Так давайте порешим, что история закончена, и я просто здоров, а остальным заморачиваться не будем вообще.
- Вы правы, Андрей. Все идет по плану и лучше плана. Вы в самом деле вполне можете считать себя здоровым. И Ваши шансы на благополучный исход весьма высоки - где-то 60%... (долгая пауза). Ну, а если мы проведем химию, шансы подрастут до 80%. Вам решать.
Я в две секунды прокручиваю в голове формулу из теорвера и прикидываю, что при "русской рулетке" вероятность "благополучного исхода" (если пользоваться, в соответствии с эпохой, кольтом, смит-вессоном или, на худой конец, наганом) составит все-таки 84%. Побогаче будет. Короче, и тут надули, гады. А с другой стороны, ну, не торговаться же мне? И чтобы повысить шансы на жизнь ровно в два раза, стоит, наверное, еще немного помучаться.
Зато жизнь снова запахла порохом и свежим ветром. Раскрываем свой старый кольт, вставляем один патрон, дергаем барабан, он долго крутится, щелкая. Взводим курок и.... А впереди небо, солнце, далекий горизонт... Похоже, я, как герой из "Охоты на оленей" скоро смогу этим фокусом зашибать по кабакам себе на пиво.
Круто? Не, ребята, это я не для того, чтобы снова построить всех на молитву - ведь достал, наверное. Это просто стилизация под Грина. Ведь прикольно? Для того и писал.
*****
...Имел беседу со старым израэлем. Он, как радушный хозяин, сетовал, что здесь, в его стране, с меня за лечение лупят такие большие деньги. Денег, конечно же, жалко. С ними было бы лучше. Но, как я пытался объяснить, абсолютно никаких претензий я иметь к евреям не вправе. Если я приехал из страны, которая даже не лечит своих граждан, то кто из окружающих должен за это отвечать? Кто должен брать на себя МОИ расходы, которые я сам в свое время на себя не взял? Если ни я, ни мой отец, ни мой сын не исполнили своей гражданской обязанности, если никто из нас ни разу не подстрелил из засады какую-нибудь гебистскую морду, не придушил стукача в темном подъезде, да хотя бы не выбил зубы какой-нибудь партийной крысе, то к кому могут быть претензии? Кто должен отвечать за наше рабское положение? Да, я не служил, не состоял, не замаран, но вечно был занят решением личных житейских проблем, искоса оглядываясь на то, как ОНИ строят на нашей земле свое гестаповское государство, и ворча, всего лишь ворча, пусть даже и в полный голос. Да, мои проблемы всегда были неотложными. Это правда, но не оправдание, а всего лишь "смягчающее". Которое в глазах окружающих народов к брезгливости в наш адрес может добавить только чуточку сострадания. Так могут смотреть на сбежавших из зоопарка зверьков - с затекшими лапами, облезлой шкурой и тоскливым взглядом.
*****
Тут в моей больничке, в бухгалтерии для приезжих скандалит "новый русский" - ну, как полагается. Что его не пропустили мимо очереди. Я, понимая, что сюда все не за развлечениями пришли, пытаюсь его как-то успокоить и утешить. Жалко ведь - и его, и окружающих. Ведь хер его знает, сколько ему там еще жить осталось... Объясняю ему, что в общем-то здесь к клиентам относятся очень заботливо и т.д. Он смотрит на меня как баран, а потом грубо, на "ты" (парню нет и сорока): "И тебе здесь нравится? Значит, тебя просто в приличные места не пускали".
*****
Сценка в овощной лавке.
- Мне пжлст вон те яблоки по 6 шекелей и те персики по 5 шекелей
- Нет, дорогой, те яблоки по 13 шекелей, а персики - по 15
- ?
- Какой ты хитрый, смотришь те ценники, какие тебе приятно, а не те, какие мне приятно...
*****
Зашел в лавочку купить себе "вьетнамки". Продавец на вопрос о цене исполнил передо мной темпераментный танец где-то на полминуты, потом хлопнул правой ладонью мне по левой, левой по правой, и уже после этого назвал мне цену. Безумную. Да и хрен с ними, с деньгами (и с вьетнамками). Зато сколько удовольствия!
*****
Не могу налюбоваться на здешних биндюжников, потомков тех, что у Бабеля. Грузчики, шофера, здоровенные ребята с оглушительным базаром, с размашистыми жестами. Я, старый больной лох, робко сторонюсь такого бурного проявления жизни, но при этом отмечаю, что, в отличие от бабелевского колорита (да и нынешних российских аналогов), здесь при всей их безудержности и бесшабашности не чувствуется ни одной криминальной нотки. И когда эти взрослые мужики по-детски бодаются между собой, за их пластикой, за их ухватками стоит скорее спортзал, но уж никак не лагерная поножовщина. Будто здесь никто на зоне не бывал. Не понимаю...
*****
Из-за моей не прекращающейся тоски у меня на лице застыл жутко-оптимистический оскал, и все люди на улице, истолковывая его как-то по-своему, отвечают мне добрыми улыбками. Полчаса назад на пляже. Выхожу из воды, мне навстречу стройный такой еврейский юноша-крепыш. Отвечает улыбкой на мою "улыбку". Что-то гортанное говорит, я ему отвечаю поднятым вверх пальцем. На берегу с трудом одеваю штаны на мокрое тело. Подбегает этот парень и начинает эти штаны с меня буквально сдирать. Я испуганно подчиняюсь, ожидая самого худшего. А он, сняв мои штаны и держа их в руках над головой, ведет меня куда-то к краю пляжа (настороженность растет), за какие-то будки, подводит к крану с пресной водой и показывает, что можно было бы сначала ополоснуть ноги от песка. После чего выставляет вверх большой палец и убегает.
*****
Опишу нашу комнатку в Бат-Яме - она метров 8, неправильной формы, но с окнами на две стороны. Второй этаж, окна открыты прямо на относительно большую улицу и в проулок между домами. Утро. Очень светло. Всю комнату просвистывает веселый нежаркий сквозняк. Полощется занавеска на ветру. И уличный шум, будто ты прямо на тротуаре. Другой бы сдох от раздражения, а мне по кайфу. Тоже как бы приключение. Постоянно звонят чьи-то чужие мобильники, каждые три минуты под окном останавливается автобус, шипит пневматика, открываются двери, изнутри объявляют следующую остановку - я этот непонятный текст выучил наизусть. Потом мощный дизель дает полный газ (а городские автобусы здесь несуразно мощные, и водят их ужасающе лихо), ревет и срывает автобус с места. С неба постоянный рокот патрульных самолетов. Все время слышу чьи-то чужие разговоры, будто они здесь, в комнате. Знали бы говорящие, что их тут рядом, за окном кто-то подслушивает... и ни хрена не понимает...
*****
См. http://correlation.livejournal.com/85947.html
*****
Короче, подводим промежуточный итог. На свете правда есть. И есть четкая граница между добром и злом, которая не зависит от наших с вами суждений. Она, эта граница, существует сама по себе, не спрашивая ни у кого разрешения. А наше дело - ее увидеть. Не обознаться по причине своей глупости или нравственной неразборчивости. Хотя на первый, поверхностный взгляд ее распознать непросто. И, как я понимаю, какие-нибудь бойцы Сопротивления во Франции 44 года выглядели убого и даже смешно по сравнению с казнившими их благородными офицерами СС. А что, казалось бы, эти партизаны! Нервные, закомплексованные, погрязшие в склоках, в страхах и даже толком не умеющие стрелять. Убожество. Руки трясутся, голос срывается, глазки бегают... И только тот, кому дано зрение, видел нимбы над их головами... И рога под фуражками лощеных офицеров.