Dec 08, 2015 22:22
Попираешь гранёный камень. Время скомкано на часах.
Ищешь знания под ногами и повыше - на небесах.
Но пока, натянув перчатки, смотришь прямо перед собой,
чаще думаешь о брусчатке - жёлтой, пюсовой, голубой.
Мир молчания и сдавленья симметричен и невелик:
камни-баночки для варенья, сопоставленные впритык.
Каждый гибнущий и голодный на неделю б наелся впрок.
Но закупорил повар плотно и обратно открыть не смог.
Ну, пускай не для нашей расы, -
всё ж подобие сухпайка эти выварки и заквасы,
стратегические запасы сланца или известняка.
Если, скользкий в мороз под сорок, а в жару - раскалённый, сон их
не откроется никому, пусть хранятся на антресолях.
Тут, на наших на антресолях.
Мы разведаем, что к чему.
Митино,
город,
Н,
стихи на букву к