За быстроту стремительных событий, за правду, за игру...
Вспомнила, откуда и почему во мне каждый раз откликается на драматичное и надрывное. Кто это у нас в детстве открывал мамин томик Цветаевой? А потом переключился на другое, но Цветаева, она же, вместе с остальными, осталась там, в подкорке, впиталась с молоком матери. Так стоит ли удивляться, когда на подобное - тоска внутри?