Ще до тебе, моя речка, - ще вэрнется весна! А молодость не вэрнется, не вэрнется вона
В приступе мучающих сомнений и ностальгии зашла на страничку Вконтакте одного товарища из прошлого. Как и любой несчастный человек, я часто вспоминаю, как были когда-то и мы рысаками, и высота деревьев, а также зеленость травы не измерялась тогда никакими человеческими единицами. И всё кажется, что если бы мы вернулись, а ещё, если бы тогда не было сказано, а вот сейчас мы могли бы, - то всё было бы совсем по-другому.
И вот смотрю - а у гражданина поэта, одного из тех, кого я во времена безумной самоуверенности боготворила за талант, уже младенец на руках, мать-красавица улыбкой сияет, толпы счастливых родственников вокруг. И как-то сразу понятно, что уже никогда и ничего не вернуть, да и не надо, потому что всем хорошо и без этого, а если кто не пошёл дальше, а остался сидеть на камушке и ныть, что незачем дальше, и ноги стёрты, и впереди видится отнюдь не райский сад, а какое-то мутное вязкое болото -
или вот скорее такое чувство, будто лежишь, привязанный к плоту, плывёшь по мутной речонке, свет вокруг такой мутно-лимонный, душный, и руки по швам, и плывёшь, плывёшь, ровно так, вяло, и на песчаных берегах - ни деревца, ни киоска "Вино-воды" (ведь пролетают наши годы!), ни чучела в потрёпанной соломенной шляпе, и так плыть, пока ноги, а затем и всё остальное не вплывёт в тьму
- то это совершенно неважно.
Будь счастлив, товарищ М. И вы все тоже - за людей, которые "не умеют пить водку, но пьют её".
А мы продолжаем наше увлекательное путешествие по реке времени.
И вот смотрю - а у гражданина поэта, одного из тех, кого я во времена безумной самоуверенности боготворила за талант, уже младенец на руках, мать-красавица улыбкой сияет, толпы счастливых родственников вокруг. И как-то сразу понятно, что уже никогда и ничего не вернуть, да и не надо, потому что всем хорошо и без этого, а если кто не пошёл дальше, а остался сидеть на камушке и ныть, что незачем дальше, и ноги стёрты, и впереди видится отнюдь не райский сад, а какое-то мутное вязкое болото -
или вот скорее такое чувство, будто лежишь, привязанный к плоту, плывёшь по мутной речонке, свет вокруг такой мутно-лимонный, душный, и руки по швам, и плывёшь, плывёшь, ровно так, вяло, и на песчаных берегах - ни деревца, ни киоска "Вино-воды" (ведь пролетают наши годы!), ни чучела в потрёпанной соломенной шляпе, и так плыть, пока ноги, а затем и всё остальное не вплывёт в тьму
- то это совершенно неважно.
Будь счастлив, товарищ М. И вы все тоже - за людей, которые "не умеют пить водку, но пьют её".
А мы продолжаем наше увлекательное путешествие по реке времени.