о т п у с к . . .

[toshenka]

Как же я устала от работы, оказывается! Она меня просто до донышка выпила. Все побоку было, одна работа - впереди планеты всей. Неудивительно, что я сама не знала, чего хочу - как можно чего-то хотеть, когда нет сил кроме как до подушки добрести, да в сон провалиться. А эти - начальнички мои - все хотели, чтоб я им еще что-то писала! Ага, в газету! Чтоб на интервью ходила, на мУроприятия. Пукнуть некогда было, не то, чтобы что-то из себя вымучивать публицистическое - не знаю, как у кого, а я вот не могу писать без души «сходил - написал», «сегодня в куплете - завтра в газете» (знаю, что в оригинале - наоборот, но так вернее).
А ведь столько планов было, что можно сшить, сделать своими руками, связать… Все лежит и пылью покрывается. А я еще удивляюсь: и че это у меня депрессия?! А ничего удивительного!
В отпуск-то отпустили лишь под расписку о невыезде под обещание, что полосы свои делать им буду. На этой неделе они надо мной вообще оторвались - принесла готовую десятую про Евдокимова - как и просили. А они мне: «А еще одну к завтрему сделать можешь? Тут пять лет как «Курск» затонул…» Ну, чего б мне не сделать - сделала. На прошлой неделе вот про Хиросиму с Нагасакой сделала - плакала, когда материалы для полосы читала…
Все, отпуск. Скоро диван привезут, спать на нем буду. Жаль одна. Эх, мне бы щас курс сексотерапии… Да чтоб с любимым… Невыполнимо, знаю. Потому буду разгребать завалы, что накопились за год, освобождать пространство для нового.