Слишком чувствительный
Только обдумываю послать подруге СМСку, а сердце из груди выпрыгивает и в глазах темно.
Ну, не семнадцать же лет мне! Хотя в семнадцать лет я таким не страдал.
Подставляюсь же под страшное и незаслуженное унижение, а промолчать - ещё хуже. Другой бы пошёл и напился, но эту стадию я давно проскочил; теперь ещё хуже.
P. S. Час спустя. Пока пронесло. Кончина а ля Бриан де Буагильбер откладывается. Ня!
P. P. S. Обмолвился при тётушке (той, которая сейчас живая), что пребываю в непрерывном стрессе (хм; да, уже третий год). Она аж взвилась: вот если бы, говорит, ты жил отдельно и должен был бы всё по дому делать сам, у тебя бы не оставалось времени на стресс. Я возмутился, заметив, что, во-первых, у кого не остаётся времени на переживание стресса в тихом уголке у компьютера, тех он просто убивает, так что, вот, в Тыве мужчины и живут в среднем меньше пятидесяти лет. Во-вторых, не надо демагогии: для стирки у нас есть стиральная машина; готовка на меня занимает три минуты в день (и это не бутерброды и рамен, а нормальный рацион - я же три месяца жил отдельно, знаю, питался точно так же), а супчик по выходным она на всех готовит; в магазины я хожу; пол протереть в моей каморке - пять минут раз в неделю. Единственное, с чем у меня проблемы и я её напрягаю,- это шитьё: то лямку у рюкзака подшить, то заплату на атлетические утяжелители поставить. А время своё она расходует на рытьё в своей медицинско-кулинарно-обывательской макулатуре, приготовление себе еды, её поглощение и, естественно, мытьё посуды за собой же (притом, что по будням, принимая во внимание свою временную свободу от службы, последний труд я большей частью беру на себя).