Раннее утро воскресенья. Тишина. И нет дождя, который из вредности идет каждый день. Выхожу во двор экипированная: ведрышко с водой, ножичек приличного размера и горшок с цветочной рассадой. Вчера привезла с дачи пару растений, которые заполоняют землю, предназначенную для грядок. При перекопке они нещадно уничтожаются, выкапываются вместе с корнями и вон-вон, к сорнякам в компостную кучу или на костер. Но жаль охватывает, когда видишь сильные всходы нивяника, уже цветущих маргариток, крепнущего водосбора.
Вот и вчера приволокла василек да золотарник. Разрыхлила землю - очень приличная земля во дворе, черная, податливая, в которой царствуют одуванчики «гигантелло» и очень мокрая мокрица, подсадила вновь прибывших, подрыхлила уже принявшихся. Никого не встретила, кроме голодных голубей, которые было ринулись ко мне, мечтая о вожделенном корме, но поняли, что столоваться не придется, и опять взлетели на мусорные контейнеры, с верхом засыпанные всякой всячиной. Но не все улетели, некоторые продолжают нарезать круги, поглядывая недоброжелательным глазом: «А чего это вы тут делаете?» Словом, я и голуби. Даже как-то не по себе. Не то чтобы страшно, но вспомнились и Хичкок, и Дю Морье. Напряженно как-то. Птицы же не знают, что сегодня воскресенье и что тетенька, которая их кормит, наверно, еще не проснулась.