ничего другого. только снег и новый год.
это - что-то, что изначально писалось как очерк/зарисовка по заданию Володченко.
но сейчас я чувствую только так.
кто знает, помогите определить жанр))))) скажу сразу, это не эссе точно))))
Её маленькая жизнь.
Она летела. В отличие от многих она никогда об этом не мечтала. Все хотят летать. А она умела это. Не научилась. Не получила это умение в подарок. Была рождена для полета.
Она летела с самого дна неба. Не падала. Не парила. Просто летела. Раз за разом ветер будто направлял её. Подхватывал своими невидимыми сильными, но удивительно нежными лапами. Ловил и снова отпускал. Мгновенная безопасность и вечная неизвестность.
Сразу она ничего не могла понимать, ничего не могла видеть. Чувствовала, как что-то необычайно невесомое прикасается к ней. Это было облако. Оно было вокруг неё. На облаке нельзя было полежать, как в старом мультфильме. Нельзя было плавать в нем, медленно разгребая воздушно-молочную пену. Можно было просто утонуть в нем. Лететь сквозь пелену тумана. Вниз. Туда, где совсем скоро облако закончится.
После облака был сырой холодный воздух. И солнце. Жаркие лучи его чувствовались сильнее в контрасте с холодом окружающей воздушной массы. Раньше никогда она не видела солнца. Завидовала тем, кто внизу. Они видели его и будут видеть. А она с ним - в первый раз и совсем чуть-чуть. Солнце её убивает.
И снова облако. И снова её жизнь как кинопленка. Play. Скорость: один к двум. В два раза медленнее реальности.
Все тучи когда-нибудь заканчиваются. Наконец, свободный полет. Сейчас только можно заметить, что она летит не одна, что вокруг - тысячи чем-то похожих, но абсолютно других. Может, это и есть общество? Такие же, летят рядом, чувствуют, возможно, то же, что и она. Иногда летят мимо, иногда прикасаются, изменив этим секундным прикосновением весь её полет, все её маленькую жизнь. А кто-то летит вместе, вдвоем, втроем… сцепившись крепко, навечно изменив уникальность друг друга. Может, так безопасней, может, не так одиноко. Но она не хочет лететь так.
Внезапно боль. Не смертельная. Ноет. Почему? Наверное свет. Но не такой как Свет солнца. Этот - искусственный, его придумали те, кто живет внизу.
Впереди какая-то конструкция. Крыша? Уже? Так быстро?
Нет. Она летит мимо. Это дом. Окна. Горит свет. К ноющей боли она уже привыкла. Сегодня ветер помогает ей. Он несет её мимо этих окон. В каждом из них чья-то жизнь. Вот здесь, сквозь занавески она успела разглядеть детей, сидящих на полу. Вокруг книги, игрушки. Дети ей понравились.
А в следующем было темно. Неужели там никто не живет?
Но уже новое окно. Странно, ничего не понятно. Окно перекрыто чем-то зеленым. Дерево? Но откуда на нем странные разноцветные шары. Необычайно прекрасные. Но не живые. Мелькает что-то. Огоньки. Гирлянды.
Она летит дальше. Чувствует, что осталось не так много. Но знает, это день не обычный.
Опять несколько окон. Яркий-яркий мертвый свет.
А ещё стало очень шумно. Этих звуков она прежде никогда не слышала. Не могла различить, что это было. Может это и есть музыка, а может гул машин. Смесь из сотни голосов.
Ещё пару метров и её полет закончится. Ей страшно. Хочется туда - наверх. Хочется падать как можно дольше. Спасение возможно?
И вот она упала.
Но это не ожидаемый ею мокрый асфальт. Это - не ожидаемая ею мгновенная безболезненная смерть. Это что-то мягче. Но убийственное. Не такое как облако. И боль.
- Смотри - точно! Это снег! Откуда ты знал?
- Я не знал - позвал этот снег для тебя. Вот эта снежинка, видишь, на твоем рукаве? Она прилетела, чтоб сказать, как сильно я люблю тебя.
- Точно - снежинка. Красивая. Жаль, так быстро тает…. Стоп, что ты сказал? Любишь?…
Что было дальше, она уже не слышала. Что было дальше, она уже не знает. В этот новый год она родилась, чтобы летать. В этот новый год она принесла счастье. В этот новый год она умерла, чтобы в следующий родиться заново.