Рыбак

[tobico]

Я как на рыбалке, и рядом - крючки, крючки...
Побольше, поменьше, на щуку, сома и так далее.
Плеснул поплавок. Нити лесок тонки, крепки,
И холод волны забирается прямо в сандалии.

Да только проблема - ведь я не совсем рыбак,
Кой черт здесь нужны эти удочки с этими лесками?
А вот от крючков не избавиться мне никак,
И тянут движеньями жесткими, точными, резкими.

Рывок. Это холод. Зима. Леденит окно.
Январь в этот город врисован морозными красками.
Как будто мы все оказались давным давно
Героями книг с бесконечными мрачными сказками.

Рывок. Снова март. Старый март. Он уже устал.
Тепло, не успев появиться, растратил дорогою.
В мозгу шестеренки, под кожей звенит металл,
Так легче держаться и выдержать многое. Многое...

Рывок. Словно вывернут грязной изнанкой мир -
Цинизмом, чужими надеждами, злым равнодушием.
Обрывками фраз под завязку забит эфир,
Пустыми словами людей с бездуховными душами.

Рывок. Это лето. Ему не дано согреть
Ни мысли, ни тело. Такая вот злая ирония.
Застыть, замереть, укрепиться, заматереть.
Продолжить движенье, пусть даже и одностороннее.

Рывок. Осень, осень... А жизнь - словно день сурка.
Она не приносит ни радости, ни облегчения.
Иду по инерции. Иней. Зима близка.
Вперед. Всё вперед. Шаг за шагом. И против течения.

Рывок. Вновь рывок. Вновь январь. Вновь на стеклах лёд.
Похоже, там кто-то играет на небе в стратегию.
Он против меня? За меня? Кто его разберёт.
Игра. Или, может, урок. Может быть - привилегия.

А может, там был выходной. И была жара.
И кто-то устал от трудов и проблем мироздания.
Взял спининг, наживку, рукою взмахнул... Пора!
С оттягом закинул крючки и присел в ожидании.

Рывок. Это август. Ноябрь. Февраль. Июнь.
Ночь. День. Понедельник. Суббота. То фарсом, то драмою.
Крючок наготове, чуть блещет в воде латунь.
И дремлет рыбак под широкой рогожной панамою.

© tobico