Провожая Сентябрь...
...Ветер кладет прохладную узкую ладонь на раскрасневшееся лицо, целует холодными губами в нос, ласково сжимает твои пальцы, перебирает волосы. Он зовет в путь.
Солнце складывает из желтеющих листьев совершенные многоцветные витражи, раскладывает на асфальте леденцовые тени. Оно празднует завершение своего долгого летнего пути, гонит впереди своей колесницы последние легкие и светлые облака, рассыпает по земле прощальные сладкие поцелуи.
Пахнет дождем, корицей, терпким розовым перцем, темной, влажной землей, грибницей и желудями.
Ещё не разрушена хрупкая невинность момента, не пролилась кровь в темную воду и не пахнет инеем поутру. До Самайна еще жить и жить, плясать, не слыша поступи Дикой Охоты. Еще не время скрываться по домам от холода и тьмы, от привкуса льда и железа на губах.
Сейчас можно еще кутаться в тонкий шерстяной свитер, натягивая до самого носа колкий воротник, можно вдыхать ароматный кофейный дымок, улыбаться идущему на убыль солнцу и ступать, грациозно и неслышно, по узорчатому ковру из опавших игл .
Пока молодые дубы пробиваются сквозь бетон и корежат ржавое железо, пока птицы приходят в город за добычей и теплом, пока со сцен камлают на весь мир рыжие ведьмы...
Можно не бояться Осени...
Сухие листья раскрываются цветами и птицами.
Собраны травы, сложены в корзины яблоки - душистые воспоминания о лете. Пришло время жарко-оранжевых тыкв и сладкой, хрусткой кукурузы....
Это время второго урожая, время грибов, орехов и желудей, время разбросанных перьев и кроличьих силков, время стрел, бьющих без промаха.
Это время творцов.
Рассыпается горящий бисер, краски сами собой ложатся на холст, звонко и мерно звучит молот кузнеца.
Спешит карандаш, складывает буквы и наброски в вязь заклинаний, определяющих события.
Останавливающих время.
Солнце складывает из желтеющих листьев совершенные многоцветные витражи, раскладывает на асфальте леденцовые тени. Оно празднует завершение своего долгого летнего пути, гонит впереди своей колесницы последние легкие и светлые облака, рассыпает по земле прощальные сладкие поцелуи.
Пахнет дождем, корицей, терпким розовым перцем, темной, влажной землей, грибницей и желудями.
Ещё не разрушена хрупкая невинность момента, не пролилась кровь в темную воду и не пахнет инеем поутру. До Самайна еще жить и жить, плясать, не слыша поступи Дикой Охоты. Еще не время скрываться по домам от холода и тьмы, от привкуса льда и железа на губах.
Сейчас можно еще кутаться в тонкий шерстяной свитер, натягивая до самого носа колкий воротник, можно вдыхать ароматный кофейный дымок, улыбаться идущему на убыль солнцу и ступать, грациозно и неслышно, по узорчатому ковру из опавших игл .
Пока молодые дубы пробиваются сквозь бетон и корежат ржавое железо, пока птицы приходят в город за добычей и теплом, пока со сцен камлают на весь мир рыжие ведьмы...
Можно не бояться Осени...
Сухие листья раскрываются цветами и птицами.
Собраны травы, сложены в корзины яблоки - душистые воспоминания о лете. Пришло время жарко-оранжевых тыкв и сладкой, хрусткой кукурузы....
Это время второго урожая, время грибов, орехов и желудей, время разбросанных перьев и кроличьих силков, время стрел, бьющих без промаха.
Это время творцов.
Рассыпается горящий бисер, краски сами собой ложатся на холст, звонко и мерно звучит молот кузнеца.
Спешит карандаш, складывает буквы и наброски в вязь заклинаний, определяющих события.
Останавливающих время.