(no subject)
Когда пишу, что вот - отполыхал закат,
что вот, мол - красота, и что, мол - ах, и над
застывшим мной кружат тельцы и девы,
невольно из письма выходит жалкий стих.
И потому молчу, как сад в ночи немею,
ведь мой словарь - есть всё, что я имею,
а это ворожит не в том же мире, где вы
имеете слова, слова, слова и только их.
И в этой оторопи странной не способен
сказать я, что твой взгляд подобен...
что твоих рук касанья - это, словно…
что оборот небес, созвездий, стольких лет
над нами - это, кажется… как будто…
не просто так ... и пусть другие назовут то,
что дóлжно быть составлено из слов, но
слов уж нет сейчас. Метафор нет,
но есть вокруг отдельность всех вещей,
разьятость их и самость в мире, чьей
так неожиданны и жгучи прикасанья,
и поздних электричек дальний стон,
в которых ты уже не приезжаешь
и длинных писем зов, которых не читаешь
и, может быть, однажды перестань я
их посылать, подумаешь, что это был лишь сон.
Возможно в снах иных бок о бок мы могли бы
кружить по небу черному как рыбы
и сквозь юга и севера летели б
по стрелке сумасшедшей часовой.
Над головой моей в чернильном покрывале -
пространства выемка, то отпечаток впалый
в материи кружащейся постели
остывший след оставленный тобой.