Еще одна сказка на ночь
Недавно в сети наткнулась на сказки, которые пишет человек под псведонимом "Чеширский Мыш". Необычные, волшебные... А вчера появилась на страничке запись:
Темно-синяя птица Ночь расправляет крылья, значит время быть собой, искать дороги под звездами и рассказывать истории - думает Мыш. - Нашелся бы слушатель, а уж я расскажу... /Придумывайте названия сказок, пишите в комментарии. Одному из вас я напишу и расскажу сказку... о том, о чем вы хотите услышать./
Подумалось - а что терять? И в комментарии было написано одно слово. А утром меня ждала сказка. С тегом "#Сказка_на_ночь@macrro для Тани Моянской." Вместе с фотографией и чудесной песней. И припиской - "Сказка ваша".
В ожидании гостей Сказочник самостоятельно убирался в своей маленькой комнатке. Протереть пыль на подоконнике и столе, в маленьком шкафчике, уфф! Что это? В глубине шкафчика обнаружилась старая, забытая кем-то тетрадка. Задумчиво пролистав, он понял, что получил грандиозный подарок. Там были истории и письма. Некоторые - вклеенные вместе с конвертами, некоторые - переписанные от руки.
Пусть будет первая попавшаяся сказка - думает он - о чем-то очень важном. Например, об одиночестве или о вечности...
***
Доктор, я не хочу домой... Только-только пришла, отворила дубовые двери, за которыми мир и покой и фитиль керосиновой лампы. Колыхаются тени, свиваются в танце. Я их не боюсь. Они шепчутся, может быть о высоком. Например вот о крышах, о балках и перекладинах чердаков... Подбираются ближе, погреться к неровному свету... Наблюдают за мной, как зашла, сняла шубу, отряхнула снег с ледяных рукавиц, как уселась в большое и теплое кресло, как качается мерно у входа ловец снов, сплетенный, чтобы красть разноцветные сны у гостей-чужестранцев... чтоб потом выплетать этим самым теням красивейшие платья...
Доктор, я не хочу домой... Дом мой пуст, за окном царство Хель, мои белые снежные залы давно опустели. И никто не приходит, никто не приходит совсем. Никаких чужестранцев, послов и захватчиков даже. Только слуги-ветра, только мачты стальных кораблей на подтаявшем небе. Держат путь в никуда из куда-то, не возвращается ни один... Только камни, безмолвные камни, столбы верстовые и горы. Только степи бескрайние, мрак и луна с беломраморным ликом. Я бродила по залам, я звала, лишь эхо, лишь эхо оттолкнувшись от горных хребтов тихо мне отвечало.
Доктор, пришел же один, слишком юный и яркий, чтобы ужиться со всем этим хладом, слишком искренний, так мне казалось… Сказал: «Ну давай отогрею, руки твои холодные возьму в свои и направлю, не выбраться же в одиночку, не покорить этих чертовых льдин». И остался. И первое время был ласков, медов и ручьист. Почему в его светлых-пресветлых глазах отражается сталь, за которой душа его - камень, потемки и закоулки? Сидит, вырезает из белых льдин мое сердце, говорит: «Совершенство, безмолвие, вечность», говорит: «Научу тебя истине, научу быть хрустальной и перламутровой». Почему мне не хочется, Доктор? Воском, бабочкой, бризом… Мохнатым щенком, что виляет хвостом и довольно подпрыгивает или детской загадкой… Только не этим, прости Господи, синим пламенем, серым инеем. Почему мне хочется карамельками на столе, разноцветными, бревнами из камина, плюшевыми игрушками…
Знаю, придет за ним девочка… Яркая, с сердцем горящим, как вечер… Когда все у костра, и баллады, и эль и еще небо звездное, вечность сиренева, я ведь этого даже не помню совсем, ну почти. Было ли? Или просто привиделось? Придет, и посмотрит в меня и не будет совсем ничего говорить. Возьмет за руку крепко, обнимет, глазами янтарными в небо ледяное, промозглое глянет. И грядет наводнение, ибо растают льды. Омоет всю землю водой первозданно-чистой, или затопит все к черту, весь мир и его неправильность. И создаст, будто заново мироздание, новенькое, с иголочки.
И поэтому, Доктор, поэтому, я посижу еще пару минут, пока капли стекают с подтаявшей шубы, пока в кровь проливается огненный грог… и пойду себе ровной дорогой… Мимо ржавой калитки и голых деревьев. Белогривых лошадок своих накормлю снежным сахаром. И забуду сегодня о том, как безлюден мой дом… Если не считать того, стальноглазого, что притворяется теплым, вырезая из льдин «Совершенство, безмолвие, вечность».
____
Брр - думает Сказочник - ну и холодно же от этой истории... Но главное, в ней есть надежда... Ожидание чуда и солнце внутри. Это главное.
(с)Мыш Чеширский, фотография: Константин Лаврентьев.
Увы, не могу вставить сюда песню. Но это Сергей Калугин и Оргия Праведников - Путь во льдах.