(no subject)
Болею, разбираю старые вещи. В комнате пестро от цыганских юбок, темно от каких-то старых черных пиджаков, разнообразно от прочего. Куклы, бусы, книги, туфли...За каждой вещью столько мыслей, что берешь её в руки, как сверток со временем, и не знаешь, то ли отпустить, то ли оставить. На ветку за окно прилетела ворона, держа в клюве хрестоматийный кусок чего-то, возможно, даже сыра. Сидит теперь, с сочувствием завтракает напротив моего внутреннего блошиного рынка. Прохожу мимо гулкой пустоты шкафа, и мне становится легко.