Если нам не отлили Колокол...
Сегодня, шесть лет назад, вечером этого дня должны были играть Норд-Ост... Я тогда еще не переехала в столицу нашей Родины. Помню, в какой шок ввергла эта история с захватом ничего неподозревающих людей. Три дня с валидолом возле телека. Выучила наизусть лицо Антона Вербицкого, узнала, кто такой Леонид Рошаль...
Отчего, скажите мне, у нас на Руси так повелось: когда страшное горе постигает нас - мы способны сплотиться в едином порыве. Мы плачем в скорби по совершенно посторонним нам людям. Мы действительно сопережеваем за невинных, мы несемся сдавать кровь и деньги в пользу пострадавшим, а также готовы поделиться хлебом и крышей над головой.
Куда все уходит, куда? Где вы, альтруисты from Moskow (да вот, именно так, а не from Russia, - ибо есть с чем сравнить)? В каких загадочных закоулках московского метрополитена вы прячетесь в 18.00 в рабочий день? Где же ваши сострадательные души, когда на улице при вас сбивает ПЕШЕХОД ПЕШЕХОДА, и не извиняется при этом? Когда подросток в наушниках заходит в заполненный трамвай и заплечным рюкзаком упирается аккурат в сморщенное личико младенца на руках у стоящей(!) рядом девушки.
Никого не трогает, никому ничего уже не жаль. И только когда Дубровка, улица Гурьянова, Бесслан, волгоградские взрывы, - все начинают проявлять сострадание. Дык поздно, как правило, уже.
И не надо про время - времена всегда одинаковые.