про темпы жизни
Удивительно, как наши неприятия отражают нас больше, чем любови. Забавно же: вчера, когда Саня дулся и вообще вел себя как молодое говно на детской площадке, меня это не раздражало, мне было его очень-очень жалко: ему страшно хотелось покататься с нами на велосипедах, но он вошел в клин и теперь никак не мог выйти из него, не уронив своей гордости. Поэтому возмущался, кричал и уходил от нас навсегда, нежный мой мальчик.
Но Б-же, если бы вы знали, как меня бесит, когда он дружелюбно мельтешит. Мне хочется забиться в угол и кричать оттуда: хватит! ХВАТИТ!!! Хочется ударить его, запереть в его комнате, чтобы он этого не делал.
Я, кстати, так увлекалась своими переживаниями, что искренне думала, что Саня это делает нарочно из вредности характера. Пожаловалась в разговоре детскому психологу, она расплылась и ласково так протянула: "Играаает". И до меня дошло: он же правда просто играет! Ну, вот сейчас мы вместе смотрим "Квартирный вопрос", он одновременно рисует, вырывая лист за листом из моей тетради, потом сминает бумагу и разбрасывает вокруг себя. Потом залезает с головой под одеяло и начинает высовываться оттуда и снова с визгом прятаться. Потом начинает хныкать и просить, чтобы мы еще что-нибудь посадили (пока у нас только горошек, который он забывает поливать). Потом кувыркается. Потом пытается свисать вниз головой с кровати. Потом ходит на четвереньках по кровати и кричит "хрю-хрю!" Потом кидается подушкой. Потом щекочет меня. Потом... ААААААА.
Это то, почему я всегда мечтала, чтобы мой мужчина был красивым, толстым, умным и ЛЕНИВЫМ. Чтобы не мельтешил, да )) С детства помню ужас перед тем, когда бабушка или мама заходили в мою комнату. Они тут же начинали много и быстро двигаться, громко говорить, передвигать с места на место мои вещи, тормошить меня и разрушать мой старательно созданный мир, аааа. И вот теперь Саня. Теперь все время медитативно повторяю про себя ласковым тоном психолога: "Играааает". Помогает, да )
P.S. Кстати, бабушку тоже диииико бесил мой темп жизни ) Она регулярно выхватывала у меня что-то из рук и трясла за плечи (ласково, но теперь я понимаю, скольких сил ей стоило, чтобы сдержаться)), трясла и тараторила: "Ну, что ты как будто сонная?! Ну, как так можно! Ты же молоденькая девочка! У тебя же должно быть энергии, как у моторчика! Ну, почему так медленно?! Тут же дел на две минуты: шурх-шурх, и все готово!" Только ближе к тридцати я поняла, что, если убирать в быстром бабушкиномамином темпе, то меня хватает на полстола, а если тихо и медитативно, как муха в сиропе, бродить из комнаты в комнату, то за два-три часа я полностью убираю большую квартиру, включая мытье окон )
Но Б-же, если бы вы знали, как меня бесит, когда он дружелюбно мельтешит. Мне хочется забиться в угол и кричать оттуда: хватит! ХВАТИТ!!! Хочется ударить его, запереть в его комнате, чтобы он этого не делал.
Я, кстати, так увлекалась своими переживаниями, что искренне думала, что Саня это делает нарочно из вредности характера. Пожаловалась в разговоре детскому психологу, она расплылась и ласково так протянула: "Играаает". И до меня дошло: он же правда просто играет! Ну, вот сейчас мы вместе смотрим "Квартирный вопрос", он одновременно рисует, вырывая лист за листом из моей тетради, потом сминает бумагу и разбрасывает вокруг себя. Потом залезает с головой под одеяло и начинает высовываться оттуда и снова с визгом прятаться. Потом начинает хныкать и просить, чтобы мы еще что-нибудь посадили (пока у нас только горошек, который он забывает поливать). Потом кувыркается. Потом пытается свисать вниз головой с кровати. Потом ходит на четвереньках по кровати и кричит "хрю-хрю!" Потом кидается подушкой. Потом щекочет меня. Потом... ААААААА.
Это то, почему я всегда мечтала, чтобы мой мужчина был красивым, толстым, умным и ЛЕНИВЫМ. Чтобы не мельтешил, да )) С детства помню ужас перед тем, когда бабушка или мама заходили в мою комнату. Они тут же начинали много и быстро двигаться, громко говорить, передвигать с места на место мои вещи, тормошить меня и разрушать мой старательно созданный мир, аааа. И вот теперь Саня. Теперь все время медитативно повторяю про себя ласковым тоном психолога: "Играааает". Помогает, да )
P.S. Кстати, бабушку тоже диииико бесил мой темп жизни ) Она регулярно выхватывала у меня что-то из рук и трясла за плечи (ласково, но теперь я понимаю, скольких сил ей стоило, чтобы сдержаться)), трясла и тараторила: "Ну, что ты как будто сонная?! Ну, как так можно! Ты же молоденькая девочка! У тебя же должно быть энергии, как у моторчика! Ну, почему так медленно?! Тут же дел на две минуты: шурх-шурх, и все готово!" Только ближе к тридцати я поняла, что, если убирать в быстром бабушкиномамином темпе, то меня хватает на полстола, а если тихо и медитативно, как муха в сиропе, бродить из комнаты в комнату, то за два-три часа я полностью убираю большую квартиру, включая мытье окон )