не зови. на свет.
Не зови меня за собой на войну. Я не хочу убивать.
Я же умею только вот это: сплетать слова.
Это не то, что нужно,
"глаголом жечь",
чугунную плавить речь,
Я не смогу ни спасти тебя, ни уберечь.
Нет, мне не страшно выбраться в мир, пробраться за конуру,
Я даже полезу на баррикады,
и первая там умру,
Мне даже близки идеи
не все, но какие-то - точно да.
Не в этом моя беда.
Я не чураюсь смерти,
чем там еще бывает страшна война,
Я умираю каждое утро в рассветных снах,
Брошенной псиной,
черным мальчишкой, проданным за гроши...
Я просыпаюсь и в горле моем першит.
Я не боюсь стоять до последнего - было б за что стоять.
Слово - мои патроны, грифель графитовый - прочная рукоять.
Но не зови меня за собой. Эта война глухих - не моя война.
ЧуждЫ мне ее знамена и ордена.
Не зови меня на войну. Но позови меня за собою туда, где свет.
И я буду тебе и оружьем и броне- (и просто жилет)
И слова мои будут хрупкими как безе,
и острыми, как мечи
Не чтоб убивать и мучить,
А чтобы чувствовать и лечить...
Позови меня
И я буду идти за тобой и за этим светом,
Корку сердечную истово соскребя...
Даже если и нет никакого света.
И никакого тебя.
Я буду идти
Не на битву
А за светом твоей мечты
у меня украденной...
Даже тогда, когда он окажется
ядерным.
P.S. Дорогому Л., конечно же.