(no subject)
Это такое странное чувство, я не могу ничего понять, я пишу в слепую на чужом ноутбуке, а на своем теперь не могу. Это очень странно, это как в фильмах больному раком говорят, что ему остался месяц, он продает дом, едет на Гаваи, по возвращении признается жене, что гей, спит с соседом, разбивает машину, отдает все деньги на благотворительность, набивает наконец морду начальнику и бросает камнем в окно ненавистной со школы училке... а потом оказывается, что у него просто глисты. Так бывает...
Впрочем, это я пишу глупости и ничего такого я сделать, конечно, не успела. Но я не хотела, чтоб было как в прошлый раз... и я подготовилась, я многое доделала, я многое сказала, я собрала вещи,вот они, лежат в сумках, всех предупредила и со всеми попрощалась... а теперь чувствую себя очень глупо. Ну правда глупо?
В понедельник надо дать окончательный ответ.
Это как вот всегда перед экзаменом не хватает одного дня, знаете?
Так и я. Прожила пять лет в Москве, а в Большом театре не была, в Кремле, представьте, не была, на "Юнону и Авось" так и не сходила, не была в куче музеев и театров...не съездила в Питер больше, чем на полтора дня, не покаталась на чертовом колесе, так и не ездила ни разу стопом... а ведь уехать - и хрен ты потом уж приедешь специально это сделать.
И это как... будто экзамен вдруг можно отложить еще на один день и все доучить.
Но я ждала этого. Я хотела этого. Этой неизвестности, этих прощальных слов, прощальных писем, прощальных встреч... этой искренности и тонкости чувства момента. Этого... чего бы, возможно, я не сделала просто так.
Я пишу это в семь утра, потому что перестала почти спать. За окном отличный дождь.
Жизнь то и дело ни с того ни с сего хватает меня за руку... Мне казалось, мы говорили это про Дымшица, да, Валера?
Но это же происходит со мной, постоянно. Я ничего не понимаю, я ничего для этого не делала!
Что это: судьба или проверка на прочность и веру в свой путь?
Я слушаю музыку и не могу заставить себя рационально мыслить.
Я даже напишу вам стишочек, который бы так не написала, но что делать, если музой становится бородатый мужик с крутой гитарой.
Не уходи, не перестань, не слейся.
Никто не сможет выжечь жизнь из нас,
Никто не сможет вырвать слов и песен
Из уст и глаз.
Им не залить и не унять пожаров.
Сердечный пульс под ля-минор заточен,
Хранят секреты струн и портсигаров
Прокуренные
кухонные
ночи.
Наш мир седой, подвыпивший и старый,
Кивает в такт, а может быть и вне.
И жизнь хрипит нулями бас-гитары
на самой
охуительной
струне.