ПесТни
You drive me crazy...
Britney Spears
Вези, придурок!
Вольный Перевод.
У меня давно и назойливо вертится в голове вопрос: чем и под воздействием каких веществ пишутся тексты современных, прошу прощения, песен. Мало кто в свое время поверил в реальность Эдуарда Шляпникова (http://tikser.livejournal.com/134936.html). Основная претензия сводилась к тому, что живой человек так мыслить не может.
Несмотря на то, что я лично встречал носителей подобного мЫшления, убедить сомневающихся, похоже, не удалось.
Однако будь я лучше знаком с той частью народного творчества, что именуется популярными песнями, я легко переубедил бы оппонентов.
Даже если тов. Шляпников - виртуал какого-то сколь талантливого, столь и безумного литератора, то стоит вслушаться в песни, "ротируемые" (повбывав бы!) на любой радиостанции, сомнения отпадут у самых отъявленных скептиков.
Ну где, где можно набрать талантливых безумцев на ТАКОЕ количество виртуалов?! Это же просто эпидемия мозгового слизня, не иначе!
Я нарыл некоторое количество текстов песен и прямо не знаю, что с ними делать: то ли навзрыд оплакивать безвременно почившие в них смысл, чувство ритма и красоту речи, то ли злобно высмеивать все те же проявления в надежде на реанимацию хотя бы здравого смысла.
Оба предприятия выглядят безнадежными чуть более, чем полностью.
Например, оказался на днях в магазине, где на всю торговую площадь вещало незатыкаемое радио, незаслуженно присвоившее себе имя любимого народом продукта. Называть не буду, не хрен рекламировать нечто, похожее на упомянутый продукт разве что цветом.
Так вот, пока отоваривался, принудительно послушал нынешние "хиты" и почувствовал себя вампиром, укусившим жертву за горло и обнаружившим в артерии вместо крови зеленую бурду с запахом тухлятины. Это не то что потреблять - нюхать не хочется!
А потом, для полноты картины найдя в сети и попытавшись почитать рэп (не в нынешнем смысле - петь говорить это голосом, а в смысле - читать глазами), обнаружил, что там артерии и вовсе пусты! И эту печальную ситуацию не может исправить ни искусственное дыхание, ни даже массаж грудной клетки асфальтовым катком...
Это же натуральная литературная нежить!
В общем, на рэп я пока не дозрел, встречаем БандЭрос...
Он и она, уже полгода тишина,
Его голос по радио, но у него своя волна,
Она все ждет такси,
Огни Москвы, Манхеттен - прости...
Кофе на столе, за окном лазурь,
А с глянцевых страниц так манит гламур,
Ночью он прийдет и скажет ей лямур,
И в их квартирке на Лесной уютно и тепло,
И все вроде бы ровно, но...
Она хотела бы жить на Манхеттене
и с Деми Мур делиться секретами,
А он просто диджей на радио,
И он в общем не бедный парень, кстати, но
она хотела бы жить на Манхеттене
и с Деми Мур делиться секретами,
А он просто диджей на радио,
Наверно лучше б ему не знать ее совсем...
Полный текст желающие могут найти в сети на каждом углу.
Я опять же (как и со Шляпниковым) честно попытался перестроить мышление, чтобы написать нечто подобное.
И вот ведь фигня: с Есениным, Горьким, Пушкиным - получается (см. ЖЖЗЛ ), а с этим - НЕТ!
Ну например:
Он и она, полгода длится их тоска,
Его голос по радио, а на дому кишка тонка,
А она ждет такси
На Манхэттен из России.
Кофе на столе, вытри в перекур,
А не то ей негде равнять "Визой" дурь,
Он придет со смены, поставит в угол бур,
В их квартирке на Почтовой есть ковры и стекло,
Она поет, что видит, но...
Она хотела бы жить на Манхеттене,
И с Деми Мур делиться секретами
А Деми Мур и три её дочери
Бегут и прямо строятся в очередь,
И чуть ли носом в стекло не тычутся -
Узнать секреты московской лимитчицы.
Она хотела бы замуж за Клинтона,
Чтоб было Монике сильно завидно, нна,
А он просто бывший член партии,
И ему ближе по возрасту мать её, ваще...
А вам слабо? :)
ЗЫ. Прошу прощения за сумбур - сдача мозга в аренду слизню может нарушить стройность мысли. :)