...mientras los poetas siguen hablando...
Мои друзья собираются. Берут вино, сигареты,
копируют столбики строчек в безразмерный случайный файл,
осводбождают вечер, звонят друг другу: ну где ты?
Выходи давай, не отлынивай!.. И начинают фристайл.
Несутся очертя голову по ухабам литературы -
ледяные ассоциации светятся сквозь слова.
Разворот - рассыпаются смыслы, складываются в фигуры,
слово “вечность” не произносится, лишь угадывается едва.
Мы давно не видались, не виделись, вдоволь не обнимались,
я могу курить сколько хочешь - дым никому не вредит.
Мои друзья собираются не так, как встарь собирались,
но читают стихи по кругу - и слово птицей летит
через миры и страны, через “я так скучаю”,
через “когда же, Господи”, через “давай еще!”
Мои друзья - половину из них я встречу и не узнаю,
но стихи их - то льются рекою, то свистят жестокой пращой,
умывая сердце зареванное, замученное средь буден,
освобождая его карманы от мусора и шелухи…
Милый мир, ну в самом же деле, да что же с тобою будет,
если они когда-нибудь перестанут читать стихи?