Семьдесят восьмой день

[tikkey]

Мне опять не хватает сил,
на простые глупые вещи,
на встать - и пойти в магазин,
просто выйти
из дома, реторты, стекла.
Мы вчера на бульваре пели
старые-старые песни,
и только рот открывали,
а песня сама текла.
Текла-текла-протекала,
сама себя повторяла,
про ворона, про могилы,
про белую руку с кольцом,
мы пели себе выпевали,
нам люди монетки кидали,
а друг мой сидел напротив
с опрокинутым в бездну лицом,
потому что все это было.
потому что все уже было.
и об этом песни сложили.
и даже успели забыть.
И вот мы её отворили -
эту песню - как кровь из жилы.
И она вытекает чёрной рекой,
и её мне не остановить...