Первый день на работе...
Если кто еще не в курсе (и если кому интересно) я все-таки вышла на свою любимую работу, от которой последний год бегала. Я помню что после того, как сидела в декретном с дочкой - просто радовалась возможности вернуться к программированию. А сейчас... Уже не радость, а скорее скука и привычные дела, которые и половину мыслей не занимают. Такое ощущение, что из старой работы уже просто выросла, а новая... Если честно - это была основная причина вернуться в офис. То, что я просто не знаю кто я. Не знаю чего хочу.
Сегодня поймала ощущение, что как-то уже по привычке живу складывая чужие мечты для реализации. Книги, которые писал годами первый муж и которые вряд ли когда-то увидят свет из-за его страхов и неверия в себя, спрятанного под бравадой. Стихи, которые сочинял мой первый ухажер во втором классе и которые умерли из-за обидной критики со стороны моих родителей. Сказки и приключенческие романы, приходившие ко мне во снах, выдавая себя за продолжение чужих произведений. Где-то внутри этой кучи воспоминаний о ненаписанном и почти позабытом лежит та груда слов, которую я хотела бы написать и выдать за свое произведение.
Но это ощущение оно такое робкое и чуть заметное, что я боюсь его спугнуть. Боюсь того, что чужие идеи о том, как и что мне надо писать опять затопчут то немногое, что я могу назвать своим. Ведь это на самом деле иногда очень грустно заниматься делом, которое не очень то и нравится, просто из-за количества потраченных на него лет все получается очень просто и понятно. Хотя может и не надо гнаться за журавлем - синица в руках это часто предел мечтаний. Хотя когда говорят об этом я вспоминаю свой первый брак и слова "ну и что что любви нет - зато он тебя не бьет, а по нашим временам и это не мало", в которых просто сосредоточено оправдание того, что в жизни редко что-то меняется в лучшую сторону...
Сегодня поймала ощущение, что как-то уже по привычке живу складывая чужие мечты для реализации. Книги, которые писал годами первый муж и которые вряд ли когда-то увидят свет из-за его страхов и неверия в себя, спрятанного под бравадой. Стихи, которые сочинял мой первый ухажер во втором классе и которые умерли из-за обидной критики со стороны моих родителей. Сказки и приключенческие романы, приходившие ко мне во снах, выдавая себя за продолжение чужих произведений. Где-то внутри этой кучи воспоминаний о ненаписанном и почти позабытом лежит та груда слов, которую я хотела бы написать и выдать за свое произведение.
Но это ощущение оно такое робкое и чуть заметное, что я боюсь его спугнуть. Боюсь того, что чужие идеи о том, как и что мне надо писать опять затопчут то немногое, что я могу назвать своим. Ведь это на самом деле иногда очень грустно заниматься делом, которое не очень то и нравится, просто из-за количества потраченных на него лет все получается очень просто и понятно. Хотя может и не надо гнаться за журавлем - синица в руках это часто предел мечтаний. Хотя когда говорят об этом я вспоминаю свой первый брак и слова "ну и что что любви нет - зато он тебя не бьет, а по нашим временам и это не мало", в которых просто сосредоточено оправдание того, что в жизни редко что-то меняется в лучшую сторону...