Дом, из которого я не хотел уезжать
У каждого из нас есть такой Дом. Когда-то давно казалось, что он большой-пребольшой и никогда не получится изучить его до конца. Комнат много, а ведь есть еще подвал и чердак, где всегда происходит все самое интересное. Словом, жизни не хватит, чтобы сунуть нос в каждый угол и все как следует рассмотреть. До последней царапины на паркете, до самой маленькой закорючки на обоях... А так хотелось.
Время шло, Дом становился привычным, а ты сам становился частью Дома. Потом ты вырос и почувствовал, что Дом стал как будто теснее, а значит, пришло время уходить. Первое время очень тянуло назад, туда, где, как помнится, было действительно хорошо. А может - не было, память странная штука, ей не всегда можно верить, а в таких случаях особенно. Но тянуло. Со страшной силой. Каждый день ты обещал себе, что выберешь день и поедешь. Обязательно "съездишь в гости домой" - вот так, не больше не меньше. Домой - но в гости. И да - у тебя вечно не находилось на это времени. Именно на это - нет.
Но однажды заканчиваются любые отговорки и ты все-таки едешь. Едешь и не знаешь, что тебя ждет и ждет ли вообще хоть что-то. Дом все на том же месте, и с виду - все тот же. В нем как будто остановилось время: вот чашка на подоконнике, на диване - забытая книжка, в которой вместо закладки - простой карандаш, а на полях - пометки, сделанные твоей рукой, все так же скрипит паркет, все вещи на своих местах, точнее, там, где ты их оставил. Дом тебя ждал. В первую минуту захлестывает какое-то сумасшедшее счастье, лавиной накрывают воспоминания и хочется остаться здесь навсегда. Проходишь по комнатам, как в тумане, и вдруг как-то особенно ярко и больно осознаешь: Дом давно не жилой. Можно смахнуть пыль с полок, раскрыть настежь окна, включить музыку погромче, только это не поможет. Ушло что-то важное, понять бы только что.
Ты уезжаешь как-то слишком поспешно, суетясь, запихиваешь в сумку сигареты и мобильный. Запираешь дверь и шагаешь к остановке с мутью на душе и почему-то - с чувством вины.
Дом, из которого я не хотел уезжать. И совсем неважно, что речь сейчас вовсе не о доме.
Время шло, Дом становился привычным, а ты сам становился частью Дома. Потом ты вырос и почувствовал, что Дом стал как будто теснее, а значит, пришло время уходить. Первое время очень тянуло назад, туда, где, как помнится, было действительно хорошо. А может - не было, память странная штука, ей не всегда можно верить, а в таких случаях особенно. Но тянуло. Со страшной силой. Каждый день ты обещал себе, что выберешь день и поедешь. Обязательно "съездишь в гости домой" - вот так, не больше не меньше. Домой - но в гости. И да - у тебя вечно не находилось на это времени. Именно на это - нет.
Но однажды заканчиваются любые отговорки и ты все-таки едешь. Едешь и не знаешь, что тебя ждет и ждет ли вообще хоть что-то. Дом все на том же месте, и с виду - все тот же. В нем как будто остановилось время: вот чашка на подоконнике, на диване - забытая книжка, в которой вместо закладки - простой карандаш, а на полях - пометки, сделанные твоей рукой, все так же скрипит паркет, все вещи на своих местах, точнее, там, где ты их оставил. Дом тебя ждал. В первую минуту захлестывает какое-то сумасшедшее счастье, лавиной накрывают воспоминания и хочется остаться здесь навсегда. Проходишь по комнатам, как в тумане, и вдруг как-то особенно ярко и больно осознаешь: Дом давно не жилой. Можно смахнуть пыль с полок, раскрыть настежь окна, включить музыку погромче, только это не поможет. Ушло что-то важное, понять бы только что.
Ты уезжаешь как-то слишком поспешно, суетясь, запихиваешь в сумку сигареты и мобильный. Запираешь дверь и шагаешь к остановке с мутью на душе и почему-то - с чувством вины.
Дом, из которого я не хотел уезжать. И совсем неважно, что речь сейчас вовсе не о доме.