Билет в один конец
Поймала странное. Я вот вообще люблю истории, сказки и рассказы всеразличные. Люблю когда буквы складываются в слова, слова в фразы... когда знаки препинания придают всему этому великолепному сплетению звук, интонацию, даже музыку. Некоторые истории похожи на летние шалаши из живых ветвей, сквозь них видно солнце и по ним приятно шуршит не сильный летний дождичек. Другие похожи на уютные комнаты с теплым светом, иногда от свечи, от печки или от старой лампы под газетным абажуром... а есть истории, похожие на холодный ноябрь в Питере, с ветром, пронизывающим до костей и ранним вечером, с небом, лежащим на крышах. И, до недавнего времени, я искренне полагала, что и все, как я, читая книгу или слушая историю, сразу видят такое кино из образов в голове. Спектакль или мультик может. Оказывается нет, не все. И так сразу трудно говорить, как на турецком или суахили... не знаешь как объяснить простое. Что бывает вкусный текст или такой, от которого вяжет язык и хочется плюнуть. А иной раз и вымыться тянет, не всей, так хоть руки, но до скрипа. А начнешь объяснять, ловишь на себе настороженно-сочувствующий взгляд. Так смотрят на сумасшедших. И всё. Дальше бесполезно, дальше - тишина. Разные коды. Энигма и литорея. Печальное открытие. Ощущение разговора через стекло в аэропорту... и понимание, что билет в один конец...