Дождливый пост.
По телеку сулят тёплый уют массажных кресел. Я, отплёвываясь и строя кислые мины, включаю мкпн в наушники и вспоминаю пятницу.
Вот вроде ничего такого. Москва, дождь. Зашли с друганом в кружку, поели, решили прогуляться. Вечер, дым, дождь и зонтик в руке. И прёшь по брусчатке, а дождь вокруг, везде, льёт, льёт, забирает все мысли и все надежды и уносит их в водостоки и канализацию.
Курю.
В последнее время езжу с работы с челом на машине. Пробки - это долго и весело. Плетётся бесконечный поток железа по волгоградочке, а внутри этих железных коробок - кусочки жизни. А вокруг - строящиеся здания, крыши, трубы заводов и дымящие кувшины теплостанций. И дымятся они так дружелюбно, как будто там глинтвейн в них греется, а не дым, отравляющий этот город.
Я смотрел на дождь и понимал, почему не могу заснуть ночью. Вот вроде ходишь, смотришь по сторонам залипающими глазами, уставший и только и мечтаешь, что до кровати добраться, а добираешься, закрываешь глаза и.. и не спится. Честно пытаешься, но не спится.
И берёшь сигарету и идёшь курить на площадку. Но зажигалку забываешь и, чертыхаясь, идёшь за ней сквозь тёмную квартиру. И тут, в темноте, понимаешь, чего не спится - это как в метро. Тёплый, светлый, сухой вагон, но открыта форточка. И оттуда на тебя летит вся темнота тоннеля, и на всей своей скорости разбивается о твой мозг. И не можешь ты спать ночью.
А чего не можешь-то? Плечами только пожимаешь, забираешь зажигалку, спотыкаясь о кучу ботинок в коридоре, выползаешь на площадку. Вдыхаешь дым. Он целебный на данный момент, а так.. А так он убивает, ога.
И мысли эти, вот прям как пустота в метро - они ведь тоже пустые, но закрадываются так в голову и шепчут, шепчут. И ты вдруг понимаешь, осознаёшь, что ты хрен знает где оказался и хрен знает что делаешь в этом хрен знает где. Ты понимаешь, что если жизнь - это дорога, то ты где-то не там свернул и заблудился. И реальность не сулит тебе ничего хорошего. А вроде жил как жил, выбирал и просто плёлся, и против потока пробовал идти, и волной тя несло, и ведь жил ради чего-то и ради кого-то жил, а тут - ничего и никого.
И только дым, зелёные стены подъезда и жёлтый свет лампы. Покурил, посмотрел как расстворяются в воздухе сизые завитки дыма, плетёшься обратно. И залезаешь в кровать, зло нашёптывая се под нос: "Ничоооо, всё будет нормально. Всё будет просто заибис."
Интересно, где живёт этот Заибис, и съедобный ли он?
Вот вроде ничего такого. Москва, дождь. Зашли с друганом в кружку, поели, решили прогуляться. Вечер, дым, дождь и зонтик в руке. И прёшь по брусчатке, а дождь вокруг, везде, льёт, льёт, забирает все мысли и все надежды и уносит их в водостоки и канализацию.
Курю.
В последнее время езжу с работы с челом на машине. Пробки - это долго и весело. Плетётся бесконечный поток железа по волгоградочке, а внутри этих железных коробок - кусочки жизни. А вокруг - строящиеся здания, крыши, трубы заводов и дымящие кувшины теплостанций. И дымятся они так дружелюбно, как будто там глинтвейн в них греется, а не дым, отравляющий этот город.
Я смотрел на дождь и понимал, почему не могу заснуть ночью. Вот вроде ходишь, смотришь по сторонам залипающими глазами, уставший и только и мечтаешь, что до кровати добраться, а добираешься, закрываешь глаза и.. и не спится. Честно пытаешься, но не спится.
И берёшь сигарету и идёшь курить на площадку. Но зажигалку забываешь и, чертыхаясь, идёшь за ней сквозь тёмную квартиру. И тут, в темноте, понимаешь, чего не спится - это как в метро. Тёплый, светлый, сухой вагон, но открыта форточка. И оттуда на тебя летит вся темнота тоннеля, и на всей своей скорости разбивается о твой мозг. И не можешь ты спать ночью.
А чего не можешь-то? Плечами только пожимаешь, забираешь зажигалку, спотыкаясь о кучу ботинок в коридоре, выползаешь на площадку. Вдыхаешь дым. Он целебный на данный момент, а так.. А так он убивает, ога.
И мысли эти, вот прям как пустота в метро - они ведь тоже пустые, но закрадываются так в голову и шепчут, шепчут. И ты вдруг понимаешь, осознаёшь, что ты хрен знает где оказался и хрен знает что делаешь в этом хрен знает где. Ты понимаешь, что если жизнь - это дорога, то ты где-то не там свернул и заблудился. И реальность не сулит тебе ничего хорошего. А вроде жил как жил, выбирал и просто плёлся, и против потока пробовал идти, и волной тя несло, и ведь жил ради чего-то и ради кого-то жил, а тут - ничего и никого.
И только дым, зелёные стены подъезда и жёлтый свет лампы. Покурил, посмотрел как расстворяются в воздухе сизые завитки дыма, плетёшься обратно. И залезаешь в кровать, зло нашёптывая се под нос: "Ничоооо, всё будет нормально. Всё будет просто заибис."
Интересно, где живёт этот Заибис, и съедобный ли он?