Здравствуй, мама, плохие новости - герой погибнет в начале повести
Радостного настроя не хватило даже на неделю. Это весьма печально. Я пыталась, но, увы.
Я сомневаюсь, что мне дорог сам человек, а не моя выдумка об оном. И я этого боюсь. Боюсь живого человека, с его характером, с его подлинным отношением к миру, к людям, ко мне в конце-концов. Если так подумать, мне рассказывали о себе четыре года назад. Всё. С тех пор я сама была вольна наблюдать и придумывать. И придумала. Идеальный образ: добрый, мягкий и отзывчивый, но одновременно с этим умный, не разменивающийся на пустяки. Первая шероховатость в нём появилась летом. Но я свалила всё на своё нервное (и не только) истощение после истории с дипломом. Я сразу озвучила своё мнение на этот счёт и получила в ответ тишину...
Всё, что я могу вынести за последний год: мне не доверяют. Говорят, что со мной всё нормально, чтобы я не переживала и не накручивала себя, и закрывают ещё одно окно в дом с потрясающим миром внутри.
И, самое-то главное, я же абсолютно не против. Я всегда верила, что, если весь мир от тебя отвернулся, виноват в этом ты сам, а не мир. Если человек хочет более дистанцированного общения - да пожалуйста, это же его право, как я могу тут перечить? Ты только прямо об этом скажи, а не ограничивайся короткими ответами без эмоциональной окраски.
Я не доверяю, не верю, я постоянно боюсь. Боюсь разговаривать, боюсь делиться своими мыслями и переживаниями да и кому они важны кроме меня?, боюсь навязываться. Зачем так жить? Когда всё можно решить просто в полной мере осветив ситуацию словами через рот.
Всё равно ведь бесполезно всё. Ведь то, что есть сейчас, это тоже чужой выбор. Если меня это не устраивает, то поделом мне. Через год-два снова буду сидеть в гордом одиночестве и лить слёзы литрами. Потому что сама виновата, раз такое феерическое эгоистичное фуфло, простите мне мой французский. А потом привыкну, войду в режим, и снова буду жить от нового года до нового года. Тихо, мирно, никому не мешая, никого не смущая, и вреда никому не причиняя.
Но это всё потом. Может, даже не через год, и даже не через полтора, а, допустим, грядущей осенью. Сейчас мне важно куда-то об этом писать, чтобы оно не отражалось на моём поведении в повседневной жизни.
Я сомневаюсь, что мне дорог сам человек, а не моя выдумка об оном. И я этого боюсь. Боюсь живого человека, с его характером, с его подлинным отношением к миру, к людям, ко мне в конце-концов. Если так подумать, мне рассказывали о себе четыре года назад. Всё. С тех пор я сама была вольна наблюдать и придумывать. И придумала. Идеальный образ: добрый, мягкий и отзывчивый, но одновременно с этим умный, не разменивающийся на пустяки. Первая шероховатость в нём появилась летом. Но я свалила всё на своё нервное (и не только) истощение после истории с дипломом. Я сразу озвучила своё мнение на этот счёт и получила в ответ тишину...
Всё, что я могу вынести за последний год: мне не доверяют. Говорят, что со мной всё нормально, чтобы я не переживала и не накручивала себя, и закрывают ещё одно окно в дом с потрясающим миром внутри.
И, самое-то главное, я же абсолютно не против. Я всегда верила, что, если весь мир от тебя отвернулся, виноват в этом ты сам, а не мир. Если человек хочет более дистанцированного общения - да пожалуйста, это же его право, как я могу тут перечить? Ты только прямо об этом скажи, а не ограничивайся короткими ответами без эмоциональной окраски.
Я не доверяю, не верю, я постоянно боюсь. Боюсь разговаривать, боюсь делиться своими мыслями и переживаниями да и кому они важны кроме меня?, боюсь навязываться. Зачем так жить? Когда всё можно решить просто в полной мере осветив ситуацию словами через рот.
Всё равно ведь бесполезно всё. Ведь то, что есть сейчас, это тоже чужой выбор. Если меня это не устраивает, то поделом мне. Через год-два снова буду сидеть в гордом одиночестве и лить слёзы литрами. Потому что сама виновата, раз такое феерическое эгоистичное фуфло, простите мне мой французский. А потом привыкну, войду в режим, и снова буду жить от нового года до нового года. Тихо, мирно, никому не мешая, никого не смущая, и вреда никому не причиняя.
Но это всё потом. Может, даже не через год, и даже не через полтора, а, допустим, грядущей осенью. Сейчас мне важно куда-то об этом писать, чтобы оно не отражалось на моём поведении в повседневной жизни.