дорога
27 июля. Москва. Жара. Душно. Три дня назад я уволилась с очередной дурацкой работы. Звонок от алуштинского морячка: "Привет! Приезжай к нам! Мы все тут, у нас хорошо!" Только почему мне звонит он, а не Ивашка? Не хочет меня видеть? Ладно, там весело и есть море. И правда, почему я здесь, а не там? Слетаю дня на три хотя бы... Занимаю у знакомого 5 тысяч, покупаю билет, улетаю.
...Море. Такое большое, доброе и спокойное. Вкусно пахнет солью.
Ивашка. Спрашивает: обиделась на меня, что я пропал? Нет, не обиделась. Просто пусто внутри стало. И вот мы снова вместе. Гуляем вдоль берега моря, загораем рядом на пирсе, катаемся на гидроцикле и мотоцикле, спим в обнимку. И все вроде бы так же хорошо, как и раньше, только я влюбляюсь по уши. Влюбляюсь в его ужасную принципиальность, в его заботливость, ответственность, доброту, уважение к людям, уважение к людям, в то, как он меня обнимает и держит за руку. Когда я с ним, весь остальной мир перестает существовать. Ну а потом он уезжает, а я почему-то остаюсь и ужасно по нему скучаю.
Прилетаю в Москву на свадьбу к подруге. Три дня - просто чудесны, мы с ним все вечера проводим вместе, дурачимся, гуляем, смотрим фильмы... А потом он мне говорит: лети снова туда, отдохни, тебе же все равно здесь делать нечего. И я улетаю. Снова ужасно скучаю. Он говорит, что тоже, что очень ждет меня.
И вот пора возвращаться домой; денег уже очень давно нет совсем: мои прекрасные друзья все пропили. Самолет невозможно дорого, поезд - дорого, билет на автобус почти невозможно найти, остается только блаблакар (всего 2 тысячи, и ты дома, но они же пропили все мои деньги) или выходить на трассу с поднятым вверх большим пальцем.
С Коктебеля до Феодосии меня подвозит пожилой усатый неразговорчивый таксист, дальше до Ленино - мужик на пустой маршрутке. Высаживает меня на трассе в пустом огромном поле. Ни магазинов, ни домов. Старая раздолбанная автобусная остановка, пара тракторов и поворот на Ленино. На остановке какой-то блатной мужик и толстая тетка. Думаю, ну все, приплыли. Машин почти нет, солнце палит вовсю... И тут останавливается бэха с двумя бородатыми модно одетыми хипстерами Захаром и Мишей, которые весело и с ветерком меня довозят до самой Керчи. Как удачно, думаю я, даже засветло до Краснодара пожалуй доберусь. Доезжаю на маршрутке до порта Крым, сажусь на паром. Проходит полчаса, час, полтора, два... А паром все стоит и стоит. Заминировали что-то там, говорят. Еще час стоит. Стемнело. Отчаяние тихонечко подкрадывается ко мне сзади и начинает накрывать холодным ветром. Доезжаю-таки до порта Кавказ. А там - ничего нет. НИ-ЧЕ-ГО. Никаких автобусов, потому что уже поздно. Никаких кафе, где можно посидеть. Только длинная лавочка на остановке, такси за 6 тысяч до Краснодара и обочина, на которой за три часа никто не остановился. Ночью никто не подбирает автостопщиков...
Окончательно замерзнув до костей и вытерев десяточек миллилитров слез, замечаю трех мужиков с сумками. Мужики, до Краснодара? Да, поехали с нами! Едем. Они местные, из Феодосии, едут в Москву на свадьбу. Игорь, большой такой, добрый мужик, его сын Ярик и Леня. Леня - чистый таксист из "Брата 2": интонация та же, та же озлобленность на жизнь, тот же цинизм... И эти три мужика все удивлялись, как это так мои друзья отпустили меня одну ехать до Москвы, да еще и без денег. Ну что же, друзья познаются в беде. Вот она, беда. Пришла. И друзья познались... В Краснодаре мы с ними расстались, они купили билеты на поезд, а я поехала в центр, нашла Макдональдс, погрелась полчасика, а потом он закрылся. И сижу я такая на лавочке перед ним, 4 часа утра, телефон сел, холодно, вокруг человек 20 пьяных, я читаю книжку, чтобы не уснуть - страшно... В 6 утра включается газонополивалка, я моментально промокаю, а Макдак все еще закрыт. Зато хоть рассвело. Пообщалась с местными грузинами, пьяницами и бабульками на остановке: говорят, езжай на маршрутке до трассы. Ок, 24 рубля, и я на трассе. Спать хочется, холодно - жуть. Я просто подумала: будь что будет. И остановилась мазда тройка с красноярскими номерами. Тебе куда? До Ростова хотя бы... Поехали! А куда вы едете? В Москву. О, я тоже в Москву, довезете? Довезем, давай знакомиться!
Краснодарец Андрей и сочинец Беслан, похожий на Александра Ревву; хорошие такие мужики, лет по 40-45. Ехала я с ними и думала: я ничегошеньки не знаю о жизни. И как тщетны все эти наши контактики, фейсбуки, инстаграмы, сленг... Выслушав кратко мою историю дороги с Крыма, они напоили меня чаем, покормили и уложили спать на заднее сиденье. За 20 часов дороги с ними я чувствовала, что они мне намного ближе, чем те друзья, с которыми я месяц провела в Крыму. Я чувствовала себя маленькой девочкой, о которой наконец-то кто-то заботится. Сказали мне: больше никогда так не езди, а то наругаем! Даст Бог, свидимся еще...
И вся эта поездка, весь этот холод и страх был ради чего? Ради того, чтобы последний день лета провести с ним, с Ивашкой. Потому что с 1 сентября его практически невозможно будет увидеть. Опять.
А он что? Он погулял со мной полтора часа и уехал.
Зато я очень загорелая и сплю теперь не на земле, а на кровати.
...Море. Такое большое, доброе и спокойное. Вкусно пахнет солью.
Ивашка. Спрашивает: обиделась на меня, что я пропал? Нет, не обиделась. Просто пусто внутри стало. И вот мы снова вместе. Гуляем вдоль берега моря, загораем рядом на пирсе, катаемся на гидроцикле и мотоцикле, спим в обнимку. И все вроде бы так же хорошо, как и раньше, только я влюбляюсь по уши. Влюбляюсь в его ужасную принципиальность, в его заботливость, ответственность, доброту, уважение к людям, уважение к людям, в то, как он меня обнимает и держит за руку. Когда я с ним, весь остальной мир перестает существовать. Ну а потом он уезжает, а я почему-то остаюсь и ужасно по нему скучаю.
Прилетаю в Москву на свадьбу к подруге. Три дня - просто чудесны, мы с ним все вечера проводим вместе, дурачимся, гуляем, смотрим фильмы... А потом он мне говорит: лети снова туда, отдохни, тебе же все равно здесь делать нечего. И я улетаю. Снова ужасно скучаю. Он говорит, что тоже, что очень ждет меня.
И вот пора возвращаться домой; денег уже очень давно нет совсем: мои прекрасные друзья все пропили. Самолет невозможно дорого, поезд - дорого, билет на автобус почти невозможно найти, остается только блаблакар (всего 2 тысячи, и ты дома, но они же пропили все мои деньги) или выходить на трассу с поднятым вверх большим пальцем.
С Коктебеля до Феодосии меня подвозит пожилой усатый неразговорчивый таксист, дальше до Ленино - мужик на пустой маршрутке. Высаживает меня на трассе в пустом огромном поле. Ни магазинов, ни домов. Старая раздолбанная автобусная остановка, пара тракторов и поворот на Ленино. На остановке какой-то блатной мужик и толстая тетка. Думаю, ну все, приплыли. Машин почти нет, солнце палит вовсю... И тут останавливается бэха с двумя бородатыми модно одетыми хипстерами Захаром и Мишей, которые весело и с ветерком меня довозят до самой Керчи. Как удачно, думаю я, даже засветло до Краснодара пожалуй доберусь. Доезжаю на маршрутке до порта Крым, сажусь на паром. Проходит полчаса, час, полтора, два... А паром все стоит и стоит. Заминировали что-то там, говорят. Еще час стоит. Стемнело. Отчаяние тихонечко подкрадывается ко мне сзади и начинает накрывать холодным ветром. Доезжаю-таки до порта Кавказ. А там - ничего нет. НИ-ЧЕ-ГО. Никаких автобусов, потому что уже поздно. Никаких кафе, где можно посидеть. Только длинная лавочка на остановке, такси за 6 тысяч до Краснодара и обочина, на которой за три часа никто не остановился. Ночью никто не подбирает автостопщиков...
Окончательно замерзнув до костей и вытерев десяточек миллилитров слез, замечаю трех мужиков с сумками. Мужики, до Краснодара? Да, поехали с нами! Едем. Они местные, из Феодосии, едут в Москву на свадьбу. Игорь, большой такой, добрый мужик, его сын Ярик и Леня. Леня - чистый таксист из "Брата 2": интонация та же, та же озлобленность на жизнь, тот же цинизм... И эти три мужика все удивлялись, как это так мои друзья отпустили меня одну ехать до Москвы, да еще и без денег. Ну что же, друзья познаются в беде. Вот она, беда. Пришла. И друзья познались... В Краснодаре мы с ними расстались, они купили билеты на поезд, а я поехала в центр, нашла Макдональдс, погрелась полчасика, а потом он закрылся. И сижу я такая на лавочке перед ним, 4 часа утра, телефон сел, холодно, вокруг человек 20 пьяных, я читаю книжку, чтобы не уснуть - страшно... В 6 утра включается газонополивалка, я моментально промокаю, а Макдак все еще закрыт. Зато хоть рассвело. Пообщалась с местными грузинами, пьяницами и бабульками на остановке: говорят, езжай на маршрутке до трассы. Ок, 24 рубля, и я на трассе. Спать хочется, холодно - жуть. Я просто подумала: будь что будет. И остановилась мазда тройка с красноярскими номерами. Тебе куда? До Ростова хотя бы... Поехали! А куда вы едете? В Москву. О, я тоже в Москву, довезете? Довезем, давай знакомиться!
Краснодарец Андрей и сочинец Беслан, похожий на Александра Ревву; хорошие такие мужики, лет по 40-45. Ехала я с ними и думала: я ничегошеньки не знаю о жизни. И как тщетны все эти наши контактики, фейсбуки, инстаграмы, сленг... Выслушав кратко мою историю дороги с Крыма, они напоили меня чаем, покормили и уложили спать на заднее сиденье. За 20 часов дороги с ними я чувствовала, что они мне намного ближе, чем те друзья, с которыми я месяц провела в Крыму. Я чувствовала себя маленькой девочкой, о которой наконец-то кто-то заботится. Сказали мне: больше никогда так не езди, а то наругаем! Даст Бог, свидимся еще...
И вся эта поездка, весь этот холод и страх был ради чего? Ради того, чтобы последний день лета провести с ним, с Ивашкой. Потому что с 1 сентября его практически невозможно будет увидеть. Опять.
А он что? Он погулял со мной полтора часа и уехал.
Зато я очень загорелая и сплю теперь не на земле, а на кровати.