лучше всего в 4 утра
...заходит метание над вопросом:
а стала бы Шаманка выкладывать свои стихи и дальше, если бы самые яркие и ближние из критиков не исчезли за пределы действительности?
по всему выходит, что да.
а так вот нет.
полчаса копаний в очевидном вопросе.
опять накрывает, видимо. пора налаживать режим дня, иначе кому-нибудь придется налаживать меня. и с умилительным вилянием хвостом и скорбной мордой собирать монеты на психотерапию, с которой мы не имели ничего конструктивного вот как раз в декабре 4 года как, и без которой мне очень и очень неудобно жить.
и стихи я пишу дрянные. и сгорели бы все в аду. и убивать, убивать, убивать. да и мне же уже не 17, и это просто невыносимо, и замуж я вышла не туда, и гори оно все пламенем синим, и сама тоже не подарок, и дети эти, и звери, и наука, и прочие, прочее, оставьте меня в покое лицом к стене.
или можно
свежую акустику Даина в наушники. и зло улыбаться.
музыка с такой энергетикой, что вытаскивает с любого дна уже семь (офигеть, СЕМЬ!!) лет.
и как же с ней хорошо. прямо можно встать, идти и жить хотя бы сколько-нибудь часов.
можно-то можно, но у меня наушники порвались.
убивать. умирать. убивать.
оставьте меня в покое лицом к стене.
(а я все думаю, что я такой неадекват уже вторую неделю. ладно, осознала - должен начать автостоп срабатывать (типа "хей, детка, это у тебя вон там и вот то, а не эти мрачные конструкты, которые ты сейчас крутишь в своей голове") и попустит, если повезет. если не повезет, то не повезет с изобретательностью, даже не хочу загадывать вид и способ.
впрочем, если задуматься, то мне уже повезло - с Даином и с умением отходить от себя подальше для придирчивого анализа и сличения с эталоном Счастливой Работоспособной Шаманки.
а стала бы Шаманка выкладывать свои стихи и дальше, если бы самые яркие и ближние из критиков не исчезли за пределы действительности?
по всему выходит, что да.
а так вот нет.
полчаса копаний в очевидном вопросе.
опять накрывает, видимо. пора налаживать режим дня, иначе кому-нибудь придется налаживать меня. и с умилительным вилянием хвостом и скорбной мордой собирать монеты на психотерапию, с которой мы не имели ничего конструктивного вот как раз в декабре 4 года как, и без которой мне очень и очень неудобно жить.
и стихи я пишу дрянные. и сгорели бы все в аду. и убивать, убивать, убивать. да и мне же уже не 17, и это просто невыносимо, и замуж я вышла не туда, и гори оно все пламенем синим, и сама тоже не подарок, и дети эти, и звери, и наука, и прочие, прочее, оставьте меня в покое лицом к стене.
или можно
свежую акустику Даина в наушники. и зло улыбаться.
музыка с такой энергетикой, что вытаскивает с любого дна уже семь (офигеть, СЕМЬ!!) лет.
и как же с ней хорошо. прямо можно встать, идти и жить хотя бы сколько-нибудь часов.
можно-то можно, но у меня наушники порвались.
убивать. умирать. убивать.
оставьте меня в покое лицом к стене.
(а я все думаю, что я такой неадекват уже вторую неделю. ладно, осознала - должен начать автостоп срабатывать (типа "хей, детка, это у тебя вон там и вот то, а не эти мрачные конструкты, которые ты сейчас крутишь в своей голове") и попустит, если повезет. если не повезет, то не повезет с изобретательностью, даже не хочу загадывать вид и способ.
впрочем, если задуматься, то мне уже повезло - с Даином и с умением отходить от себя подальше для придирчивого анализа и сличения с эталоном Счастливой Работоспособной Шаманки.