(no subject)
Скучала на диване в парикмахерской, сидела, слушала, что там играло - группу Звери или что-то подобное, водила жалом по их пестрому убранству и прифигела от неожиданности. На полках, где выставлены банки со всякими элитными, волшебными, делающими из стремных и стыдных сосулей роскошные шёлковые локоны, средствами, на самой верхней - неожиданно стояла икона. Большая такая, деревянная, нарядная, блистающая еще больше от огоньков, которыми подсвечивались все эти маски, шампуни, бальзамы, сыворотки, масляные ампулы, кондиционеры и кристаллы. Конечно, я протупила и не успела зафотать, да что там зафотать, мне бы, когда парикмахер Алексей любезно пригласили в кресло, поднять свой лик, сказать неслышно, но истово "ну, с Богом!" или взмолиться о красивой новой чёлке, но и этот момент был бездумно упущен, пришлось полагаться целиком на мастерство человеческое. И славатебегосподи, Алексей был на высоте.
.
рылась в коробках и нашла целую пачку и писем и просто распечаток из жж Сашки Жу. Два стихотворения.
Стихотворение "Зимний дождь"
Дождик капает снаружи - лёгкий стук в окно, за которым темь, деревья, мокрый снег, и каплям в доме не откроет дверь никто. Мокрый пёс скулит и воет во дворе чья-то мокрая машина, в тишине как в колыбели слышен ход часов, нет метели ветра, вьюги, только снег, пролетая мимо крыш, антенн, балконов, проводов и темных окон (чьи квадраты гасит ночь), превращается в обычный, хмурый зимний дождь, что снаружи нагловато все стучит в окно, за которым грязь и слякоть, мокрый снег, и капли задолбали всех давно… Мокрый пёс нудит и воет во дворе чья-то сраная машина, в тишине как в затхлом склепе слышен ход часов, нет метели, ветра, вьюги, только снег, пролетая мимо крыш, антенн дурацких, проводов и тёмных окон (чьи квадраты гасит ночь), превращается в паршивый, гадский зимний дождь, что как пидор барабанит кулаком в окно, за которым только срань, и капли у дверей, как хуи в пальто. Мокрый пёс орёт и пиздят во дворе чью-то грёбанную тачку, в тишине как барабаны бахают часы, нет метели там, ни вьюги, ни хуя, только снег говёный с неба, пролетая мимо крыш, антенн, балконов, проводов и тёмных окон (чьи квадраты гасит ночь), превращается в ебучий, блядский зимний дождь.
***
Окно потеет каплями дождя, троллейбус мчит себя сквозь водяную взвесь. Вокруг меня пространство дышит предощущеньем перемен, оно не ошибается, правО - Ты здесь. Ты входишь медленно, не замечая как бы ядовитого шипения дверей. Твой взор не то, чтобы направлен в никуда, он просто не встречает на пути преград, скользит, лишь отмечая, да и то едва-едва, присутствие людей, дышАщих сыростью, неясный свет, кондуктора… Меня! Под чёрным капюшоном чёрного пальто до пола, как из-под балахона, с лица, бледнее истощенной осенью луны, взирают зеркала. Ты смотришь прямо на меня, в меня и сквозь, застыв в дверях, не шевелясь и не дыша. Мне кажется, что Ты стекаешь волнами своих волос, иссиня-чёрных, что - как Абсолют - Ты всё, и чтобы описать Тебя, придётся дописать ко всем словам частицы "не", приставки "без": немыслима, непостижима, бесконечна… И я сочусь сквозь щели за Тобой туда, где в мириадах брызг, где под колёсами рождается забвенье в царстве луж.
Огни сливаются в полоски, за стеклом туман. Я еду дальше, Ты ушла. Кондуктор говорит уставшим голосом, что всё, труба, конечная, что выходи, мол. И я встаю, и поправляю прядь волос, иссиня-чёрных, и надеваю капюшон: отныне я - не я, отныне это - мы. Наш путь лежит к тебе, но этот раз последний: мы знаем, мы убеждены, ты не нужна нам в нашем мире, и новое пространство должно быть без тебя. Ты - прошлое, ты груз. Иду, не замечая луж, дождя, домов и окoн. Но вот дошёл. Поднялся. Позвонил. Откинул капюшон…
.
рылась в коробках и нашла целую пачку и писем и просто распечаток из жж Сашки Жу. Два стихотворения.
Стихотворение "Зимний дождь"
Дождик капает снаружи - лёгкий стук в окно, за которым темь, деревья, мокрый снег, и каплям в доме не откроет дверь никто. Мокрый пёс скулит и воет во дворе чья-то мокрая машина, в тишине как в колыбели слышен ход часов, нет метели ветра, вьюги, только снег, пролетая мимо крыш, антенн, балконов, проводов и темных окон (чьи квадраты гасит ночь), превращается в обычный, хмурый зимний дождь, что снаружи нагловато все стучит в окно, за которым грязь и слякоть, мокрый снег, и капли задолбали всех давно… Мокрый пёс нудит и воет во дворе чья-то сраная машина, в тишине как в затхлом склепе слышен ход часов, нет метели, ветра, вьюги, только снег, пролетая мимо крыш, антенн дурацких, проводов и тёмных окон (чьи квадраты гасит ночь), превращается в паршивый, гадский зимний дождь, что как пидор барабанит кулаком в окно, за которым только срань, и капли у дверей, как хуи в пальто. Мокрый пёс орёт и пиздят во дворе чью-то грёбанную тачку, в тишине как барабаны бахают часы, нет метели там, ни вьюги, ни хуя, только снег говёный с неба, пролетая мимо крыш, антенн, балконов, проводов и тёмных окон (чьи квадраты гасит ночь), превращается в ебучий, блядский зимний дождь.
***
Окно потеет каплями дождя, троллейбус мчит себя сквозь водяную взвесь. Вокруг меня пространство дышит предощущеньем перемен, оно не ошибается, правО - Ты здесь. Ты входишь медленно, не замечая как бы ядовитого шипения дверей. Твой взор не то, чтобы направлен в никуда, он просто не встречает на пути преград, скользит, лишь отмечая, да и то едва-едва, присутствие людей, дышАщих сыростью, неясный свет, кондуктора… Меня! Под чёрным капюшоном чёрного пальто до пола, как из-под балахона, с лица, бледнее истощенной осенью луны, взирают зеркала. Ты смотришь прямо на меня, в меня и сквозь, застыв в дверях, не шевелясь и не дыша. Мне кажется, что Ты стекаешь волнами своих волос, иссиня-чёрных, что - как Абсолют - Ты всё, и чтобы описать Тебя, придётся дописать ко всем словам частицы "не", приставки "без": немыслима, непостижима, бесконечна… И я сочусь сквозь щели за Тобой туда, где в мириадах брызг, где под колёсами рождается забвенье в царстве луж.
Огни сливаются в полоски, за стеклом туман. Я еду дальше, Ты ушла. Кондуктор говорит уставшим голосом, что всё, труба, конечная, что выходи, мол. И я встаю, и поправляю прядь волос, иссиня-чёрных, и надеваю капюшон: отныне я - не я, отныне это - мы. Наш путь лежит к тебе, но этот раз последний: мы знаем, мы убеждены, ты не нужна нам в нашем мире, и новое пространство должно быть без тебя. Ты - прошлое, ты груз. Иду, не замечая луж, дождя, домов и окoн. Но вот дошёл. Поднялся. Позвонил. Откинул капюшон…