Симфонический Оркестр Илинга
(что звучит примерно как Симфонический Оркестр Южного Бутово) проводит свой концерт! Дж. Гершвин! "АМЕРИКАНЕЦ В ПАРИЖЕ"! Солист - лауреат премии Би-Би-Си "Юный Музыкант 2012" Линда ван дер <не помню>!"
Воскресенье (прошлое).
Ранее утро.
Стою, читаю на ограде парка эту мимими афишу. Читаю, потому что мимими, и чтобы запомнить - с вечера я не принял сустак ((С) откуда?) зарядил телефон, и теперь даже сфотографировать нечем, кроме своей памяти.
Подходит такой небольшой жилистый дядечка в шарфике, но пиратского совершенно вида и с собакой дворовой породы на поводке. Смотрит на афишу, и с ходу начинает - "Американец в Париже, my ass! О, Париж, я люблю тебя! Где мой гамбургер?" (напоминаю, дело в Лондоне, Англия, Ю-Кей) - Смотрит на меня, с подозрением - "Француз?" (no more comments, mate. Впрочем, один индус недавно порадовал разнообразием, спросив, как там у меня дома в Бразилии) "Нет" - отвечаю быстро. "Тогда ладно" - говорит дядечка, не обращая внимания на палево в виде авоськи со свежевыпеченными в Сэйнсбери круассанами, которые несу домой к завтраку - "А откуда?" - "Россия. А сам?" Дядечка, гордо - "Шотландия, Глазго!"
Собака стоит к нам своим непородистым задом и проявляет ноль интереса к происходящему.
"Россия..." - тянет дядечка задумчиво. - "Я тебе вот что скажу, mate. Эти американцы совсем уже..." после чего выдает без запинки пафосную и достойную парламента речь о надеждах и ожиданиях Европы, связанных с ответственностью и исторической миссией России в области сдерживания политики Соединенных Штатов Америки. Я уже не знаю, куда от него деться, круассаны стынут, и тут мимо проходит еще один дядечка, большой седой пенсионер, с круглым сияющим лицом, в плаще и шляпе, похожий на персонажей второго плана из мультиков про Чебурашку. "Как дела, mate!" - переключается тут же на него мой собеседник (собака, не меняя позы, полтора раза виляет хвостом) "Сказочно, mate!" - отвечает второй - "Сегодня вечером я буду в Италии! Ты понимаешь? Тоскана, солнце, и ничего вот этого вот!" - машет руками в стороны лондонской улицы и серого неба.
Завтра тоже воскресенье, наверное, опять там пойду.
Посмотрим.
Воскресенье (прошлое).
Ранее утро.
Стою, читаю на ограде парка эту мимими афишу. Читаю, потому что мимими, и чтобы запомнить - с вечера я не принял сустак ((С) откуда?) зарядил телефон, и теперь даже сфотографировать нечем, кроме своей памяти.
Подходит такой небольшой жилистый дядечка в шарфике, но пиратского совершенно вида и с собакой дворовой породы на поводке. Смотрит на афишу, и с ходу начинает - "Американец в Париже, my ass! О, Париж, я люблю тебя! Где мой гамбургер?" (напоминаю, дело в Лондоне, Англия, Ю-Кей) - Смотрит на меня, с подозрением - "Француз?" (no more comments, mate. Впрочем, один индус недавно порадовал разнообразием, спросив, как там у меня дома в Бразилии) "Нет" - отвечаю быстро. "Тогда ладно" - говорит дядечка, не обращая внимания на палево в виде авоськи со свежевыпеченными в Сэйнсбери круассанами, которые несу домой к завтраку - "А откуда?" - "Россия. А сам?" Дядечка, гордо - "Шотландия, Глазго!"
Собака стоит к нам своим непородистым задом и проявляет ноль интереса к происходящему.
"Россия..." - тянет дядечка задумчиво. - "Я тебе вот что скажу, mate. Эти американцы совсем уже..." после чего выдает без запинки пафосную и достойную парламента речь о надеждах и ожиданиях Европы, связанных с ответственностью и исторической миссией России в области сдерживания политики Соединенных Штатов Америки. Я уже не знаю, куда от него деться, круассаны стынут, и тут мимо проходит еще один дядечка, большой седой пенсионер, с круглым сияющим лицом, в плаще и шляпе, похожий на персонажей второго плана из мультиков про Чебурашку. "Как дела, mate!" - переключается тут же на него мой собеседник (собака, не меняя позы, полтора раза виляет хвостом) "Сказочно, mate!" - отвечает второй - "Сегодня вечером я буду в Италии! Ты понимаешь? Тоскана, солнце, и ничего вот этого вот!" - машет руками в стороны лондонской улицы и серого неба.
Завтра тоже воскресенье, наверное, опять там пойду.
Посмотрим.