Продолжая читать Орхана Памука, я вспоминаю первый вечер в Стамбуле. Я влюбилась в этот город, но странной любовью. Такой, слегка с опаской. С легким непониманием. С небольшой настороженностью. Я его до сих пор не прочитываю, петляю и не доверяю. Но люблю.
Вокзал, с которого отправлялся Восточный Экспресс. Куда приходил Эркюль Пуаро. И я.
Бараз Специй. Закрытый, странно пустой. Где потом я буду покупать сумак и розовый перец. Где стану свидетельницей пожара. Где съем пожизненную норму рахат-лукума.
Местные жители, пытающиеся тебе что-то всучить и от тебя что-то забрать. И все это с искренней улыбкой.
Камни, камни, камни. Тут дома и стены не исчезают. Они превращаются во что-то другое, обретают новую жизнь. Тут можно поверить в бессмертие.
И дома. Смесь стилей. Новые дома, выростающие из старых, как новая поросль из старых пней. Смешение всех стилей. И два человека, сидящие на пустынном углу пустынных улиц.
А самое главное - Босфор. И мост Галата. Сколько раз я буду переходить его в два часа ночи. Смотреть, как на нем ловят рыбу и разводят самовары. Есть рыбу с хлебом под мостом. И просто смотреть на воду.
Почему нельзя несколько раз проживать Первый Раз?