Не для Фейсбука
Захожу сегодня в вагон метро. Со мной заходит тетка-тумба и молодой парень, который, впрочем, сразу ныкается куда-то в другой конец вагона. Тетка становится рядом со мной.
Передо мной на сиденье, склонившись вниз, сидит женщина в хорошей норковой шубе. Ее лица не видно, видно укладку и профессионально окрашенные волосы. Ее тихо тошнит куда-то в пакетик, который она держит внизу.
Все стоят, никто не обращает на нее внимания, даже ее соседка по сиденью. Тетка-тумба вперилась в стенку. Вокруг какой-то полнейший игнор, как будто это просто спящий бомж.
Я трогаю женщину за плечо и спрашиваю: "Вам плохо?" Она кивает. "Может быть, на улицу? Я вам помогу выйти на следующей". Опять кивает.
Потом она постепенно поднимает голову. Бледная. Отдышалась. "Ужас какой!" - говорит. "Ничего." - говорю я, - "Бывает." Она улыбается, вытирает взмокшее лицо салфеткой. Ей лет сорок. Видно, что одежда подобрана со вкусом, украшения недешевые. Не то, что не бомжиха, а вполне обеспеченная женщина.
Поезд останавливается. Она потихоньку встает. Я протягиваю руку: "Обопритесь на меня, я вас провожу." Она улыбается: "Нет, спасибо, я сама справлюсь". Я смотрю: вроде щеки порозовели, стоит твердо - до выхода дойдет. Ладно, хорошо.
Она выходит, двери закрываются. Я оборачиваюсь - тетка-тумба мгновенно плюхается на освободившееся после женщины место.
Люди! В метро среди вас помрешь, тебя унесут, а на твое место плюхнется кто-то следующий. На месте этой женщины мог быть кто-угодно, близкий вам. Да что тут говорить, все это уже седой боян, ничего не меняется. Тетки-тумбы решают судьбы. Нет слов.
Передо мной на сиденье, склонившись вниз, сидит женщина в хорошей норковой шубе. Ее лица не видно, видно укладку и профессионально окрашенные волосы. Ее тихо тошнит куда-то в пакетик, который она держит внизу.
Все стоят, никто не обращает на нее внимания, даже ее соседка по сиденью. Тетка-тумба вперилась в стенку. Вокруг какой-то полнейший игнор, как будто это просто спящий бомж.
Я трогаю женщину за плечо и спрашиваю: "Вам плохо?" Она кивает. "Может быть, на улицу? Я вам помогу выйти на следующей". Опять кивает.
Потом она постепенно поднимает голову. Бледная. Отдышалась. "Ужас какой!" - говорит. "Ничего." - говорю я, - "Бывает." Она улыбается, вытирает взмокшее лицо салфеткой. Ей лет сорок. Видно, что одежда подобрана со вкусом, украшения недешевые. Не то, что не бомжиха, а вполне обеспеченная женщина.
Поезд останавливается. Она потихоньку встает. Я протягиваю руку: "Обопритесь на меня, я вас провожу." Она улыбается: "Нет, спасибо, я сама справлюсь". Я смотрю: вроде щеки порозовели, стоит твердо - до выхода дойдет. Ладно, хорошо.
Она выходит, двери закрываются. Я оборачиваюсь - тетка-тумба мгновенно плюхается на освободившееся после женщины место.
Люди! В метро среди вас помрешь, тебя унесут, а на твое место плюхнется кто-то следующий. На месте этой женщины мог быть кто-угодно, близкий вам. Да что тут говорить, все это уже седой боян, ничего не меняется. Тетки-тумбы решают судьбы. Нет слов.