(no subject)
усталость накапливается за неделю и в пятницу проливается - кривонакрашенными глазами, неудачно подобранной бижутерией, острым желанием закрыть рабочую почту и открыть книгу. кажется, что метущий в окно снег заметает и весь офис, прямо изнутри. все покрывается изморозью, застывает, становится ломким и хрупким. и бессмысленным, как набор ледышек, которые дала Каю Снежная Королева. и где-то там, из дальнего уголка сознания, усмехается Локи из истории про Рейкьявик и почтовый индекс 101: ну что, пришло мое время или еще нет?
время становится похожим на жидкое стекло: тянется, тянется - пока не застынет и не сломается. а потом собирай осколки по всей памяти, а что-то обязательно воткнется в мимо-проходящего. и унесут-заберут далеко-далеко. может, где-нибудь даже снова растопят чужие воспоминания и переплавят в свои. и мое время закончится, превратится в кусочек мифа.
кстати, в этой монографии про миф и сказку в социокультурном пространстве, есть шикарная мысль про то, что по сути мы живем не в мире, а в мифе, потому что мир, реальная, "экологическая" информация не является в общем-то смысловым пространством. смысл рождается другим путем - приходит не из внешнего по отношению к сознанию мира, а из внутреннего.