В поисках пятого угла
Почти шесть утра. Снова не могу уснуть... Не понимаю, что происходит.
Существование на грани бодрствования и сна становится практически невыносимым. Зачем? Куда? Как дальше? Не понимаю.
День и ночь стали одного цвета, смазались воедино. Я захлебываюсь этим безвкусным варевом - оно постепенно, атом за атомом, вытесняет из моих легких кислород... Задыхаюсь! Помогите, кто-нибудь! Если знаете, как...
Мои ступни знают наизусть каждую ворсинку ковра, глаза - мельчайшие изъяны потолка, до миллиметра, и способны разглядеть их даже в темноте. Тело в деталях помнит текстуру простыни. Клянусь, я могу безошибочно определить на каком этаже открывает двери лифт, если запоздалому жильцу или гостю этого панельного склепа заблагорассудится среди ночи втиснуться в одну из его ячеек. Кто бы знал, как эти ощущения противны!
Готова поверить хоть в Бога, хоть в дьявола и молить их пускай не о сне, но хотя бы о кратковременном забытьи.
А время уходит. Вернее, время стоит где-то вне наших суетливых представлений об устройстве мира. Уходим мы.
Исчезаю. Растворяюсь отсутствии цвета. Теряю контраст. Это необратимость - ни вернуть форму, ни закрасить поверху... Хочется стереть себя, как кляксу, смыть остатки растворителем, лишь бы НЕ БЫТЬ.
Не понимаю - почему так больно перестать существовать? Сколько еще?
Существование на грани бодрствования и сна становится практически невыносимым. Зачем? Куда? Как дальше? Не понимаю.
День и ночь стали одного цвета, смазались воедино. Я захлебываюсь этим безвкусным варевом - оно постепенно, атом за атомом, вытесняет из моих легких кислород... Задыхаюсь! Помогите, кто-нибудь! Если знаете, как...
Мои ступни знают наизусть каждую ворсинку ковра, глаза - мельчайшие изъяны потолка, до миллиметра, и способны разглядеть их даже в темноте. Тело в деталях помнит текстуру простыни. Клянусь, я могу безошибочно определить на каком этаже открывает двери лифт, если запоздалому жильцу или гостю этого панельного склепа заблагорассудится среди ночи втиснуться в одну из его ячеек. Кто бы знал, как эти ощущения противны!
Готова поверить хоть в Бога, хоть в дьявола и молить их пускай не о сне, но хотя бы о кратковременном забытьи.
А время уходит. Вернее, время стоит где-то вне наших суетливых представлений об устройстве мира. Уходим мы.
Исчезаю. Растворяюсь отсутствии цвета. Теряю контраст. Это необратимость - ни вернуть форму, ни закрасить поверху... Хочется стереть себя, как кляксу, смыть остатки растворителем, лишь бы НЕ БЫТЬ.
Не понимаю - почему так больно перестать существовать? Сколько еще?