Произведения из ТЕРМИтника поэзии Выпуск от 2013-02-01
учение (Николай Борисович)
ленин цвета переспелой радуги
босиком легко идет по Ладоге:
по воде, как будто по брусчатке -
исправляет Божьи опечатки
говорит апостолу зюганову:
скоро мы опять начнем всё заново -
прежде даже, чем настанет лето,
к людям возвратятся партбилеты
всех, кто струсил, выбросил, порвал
восстановит наша партия в правах,
а пока иди, яви им чудеса:
красного ждут люди колеса -
брось свой мерс, в народ сходи босой,
накорми толпу дешевой колбасой,
пусть слепые прозревают, а увечные
слову нашему внимают человечному
http://termitnik.dp.ua/poem/146734/
Идёт... (Svetlana Os)
Идёт он, как за часом - час,
Идёт он, как за снегом - снег,
И в сны затягивает нас,
И к нам является во сне.
Кладёт на сердце страха гнёт
И забываешь, как дышать,
Когда вдруг видишь - он идёт,
Идёт к тебе, чеканя шаг.
Идёт - и никого кругом,
Идёт - и так нехорошо
От осознанья, что его
Никто не звал, а он пришёл...
Глядишь в окно - а там, вдали -
Неясных форм, дурных кровей,
Как чёрный рок, неумолим
Идёт...
...по крыше воробей
http://termitnik.dp.ua/poem/146774/
Я тоже умею играть на трубе... (Дмитрий Артис)
Я тоже умею играть на трубе,
за правое дело погибнуть в борьбе.
Во поле широком врага настигая,
умею прославить себя, дорогая.
Камнями шугая дворовых собак,
и в церковь умею ходить, и в кабак,
и, даже камнями собак не шугая,
умею туда же ходить, дорогая.
И холод, и голод, и каторжный труд
за краткое время любого согнут.
Ничто не кляня, никого не ругая,
умею согнуться и я, дорогая.
Умею в тебя не войти, но упасть,
с лихвой ублажая животную страсть,
кончаясь, потея, слюной истекая -
всё это умею, моя дорогая.
Умею убиться, остаться живым,
умею считаться навеки твоим,
и бисер метать, и нести ахинею,
но делать счастливой тебя не умею.
http://termitnik.dp.ua/poem/146780/
Сны об Афинах (Константин Андреев)
Акрополь
Из полу-дней гнилой полу-зимы,
из пол-ночи, покрытой паутиной,
сбегают проходимцы полу-сны
в забытые на пол-пути Афины.
Там время пролетает на "ура",
хотя никто его и не торопит.
Спокойно спит столовая гора.
На ней - молчит задумчивый Акрополь.
И хочется поверить - просто так -
в смешное и нелепое, без цели.
(Когда в Москве - тоскливый полу-мрак,
то тяжко полу-жить
и полу-верить).
Тут - беснованье гибнущих царьков.
Там - девки ждут в борделях моряков.
Пирей
Ни золотого древнего руна
из ныне недопризнанной Колхиды,
ни кислого дешевого вина
с акцизной маркой "Made in Atlantida",
ни дву хголовых змей, что вечно врут,
предсказывая ясную погоду,
в Пирей теперь уж больше не везут
(курс доллара сегодня больно крут,
а евро как-то выпало из моды).
И потому в портовых кабаках
догуливают прошлое матросы.
Закат сгорает, оставляя страх
и мелких звезд изменчивую россыпь.
Предчувствие.
Войны?
Конца времен?
Гудит Пирей.
Безмолвен Парфенон.
Парфенон
Над Грецией - луна.
Колокола
пустых церквей
безмолвно неподвижны.
Паломник без кола и без двора,
повсюду и везде привычно лишний -
для греческих распутников-богов,
что стали зваться ратью бесовскою
и для благочестивых мудаков,
что тупо ищут царствие земное
под вывеской "Небесное".
А ты
уже не ищешь и вдыхаешь ветер.
В ночи торчат могильные кресты,
а в сердце спит Младенец.
Тихий свете.
И ночь безмолвной радости полна.
Афины спят.
Над Грецией - луна.
Ареопаг
Поверь, что в прошлом - откровений нет.
Они всегда - в тревожном настоящем.
И бьет их беспощадно-яркий свет
в грядущего насупленную чащу,
но здесь, в Афинах (или снах твоих)
есть радость обретенного молчанья,
когда среди святош недосвятых
ты - то ли призрак,
то ли просто чайник.
И сны во мгле ведут тебя к Кресту,
пусть даже над твоею же могилой.
Там ждут тебя.
Чтоб привести на суд
(на Божий, не басманный).
Высшей силой
ты будешь осужден.
Затем - прощен
в ночи,
когда безмолвен Парфенон.
http://termitnik.dp.ua/poem/146693/
ленин цвета переспелой радуги
босиком легко идет по Ладоге:
по воде, как будто по брусчатке -
исправляет Божьи опечатки
говорит апостолу зюганову:
скоро мы опять начнем всё заново -
прежде даже, чем настанет лето,
к людям возвратятся партбилеты
всех, кто струсил, выбросил, порвал
восстановит наша партия в правах,
а пока иди, яви им чудеса:
красного ждут люди колеса -
брось свой мерс, в народ сходи босой,
накорми толпу дешевой колбасой,
пусть слепые прозревают, а увечные
слову нашему внимают человечному
http://termitnik.dp.ua/poem/146734/
Идёт... (Svetlana Os)
Идёт он, как за часом - час,
Идёт он, как за снегом - снег,
И в сны затягивает нас,
И к нам является во сне.
Кладёт на сердце страха гнёт
И забываешь, как дышать,
Когда вдруг видишь - он идёт,
Идёт к тебе, чеканя шаг.
Идёт - и никого кругом,
Идёт - и так нехорошо
От осознанья, что его
Никто не звал, а он пришёл...
Глядишь в окно - а там, вдали -
Неясных форм, дурных кровей,
Как чёрный рок, неумолим
Идёт...
...по крыше воробей
http://termitnik.dp.ua/poem/146774/
Я тоже умею играть на трубе... (Дмитрий Артис)
Я тоже умею играть на трубе,
за правое дело погибнуть в борьбе.
Во поле широком врага настигая,
умею прославить себя, дорогая.
Камнями шугая дворовых собак,
и в церковь умею ходить, и в кабак,
и, даже камнями собак не шугая,
умею туда же ходить, дорогая.
И холод, и голод, и каторжный труд
за краткое время любого согнут.
Ничто не кляня, никого не ругая,
умею согнуться и я, дорогая.
Умею в тебя не войти, но упасть,
с лихвой ублажая животную страсть,
кончаясь, потея, слюной истекая -
всё это умею, моя дорогая.
Умею убиться, остаться живым,
умею считаться навеки твоим,
и бисер метать, и нести ахинею,
но делать счастливой тебя не умею.
http://termitnik.dp.ua/poem/146780/
Сны об Афинах (Константин Андреев)
Акрополь
Из полу-дней гнилой полу-зимы,
из пол-ночи, покрытой паутиной,
сбегают проходимцы полу-сны
в забытые на пол-пути Афины.
Там время пролетает на "ура",
хотя никто его и не торопит.
Спокойно спит столовая гора.
На ней - молчит задумчивый Акрополь.
И хочется поверить - просто так -
в смешное и нелепое, без цели.
(Когда в Москве - тоскливый полу-мрак,
то тяжко полу-жить
и полу-верить).
Тут - беснованье гибнущих царьков.
Там - девки ждут в борделях моряков.
Пирей
Ни золотого древнего руна
из ныне недопризнанной Колхиды,
ни кислого дешевого вина
с акцизной маркой "Made in Atlantida",
ни дву хголовых змей, что вечно врут,
предсказывая ясную погоду,
в Пирей теперь уж больше не везут
(курс доллара сегодня больно крут,
а евро как-то выпало из моды).
И потому в портовых кабаках
догуливают прошлое матросы.
Закат сгорает, оставляя страх
и мелких звезд изменчивую россыпь.
Предчувствие.
Войны?
Конца времен?
Гудит Пирей.
Безмолвен Парфенон.
Парфенон
Над Грецией - луна.
Колокола
пустых церквей
безмолвно неподвижны.
Паломник без кола и без двора,
повсюду и везде привычно лишний -
для греческих распутников-богов,
что стали зваться ратью бесовскою
и для благочестивых мудаков,
что тупо ищут царствие земное
под вывеской "Небесное".
А ты
уже не ищешь и вдыхаешь ветер.
В ночи торчат могильные кресты,
а в сердце спит Младенец.
Тихий свете.
И ночь безмолвной радости полна.
Афины спят.
Над Грецией - луна.
Ареопаг
Поверь, что в прошлом - откровений нет.
Они всегда - в тревожном настоящем.
И бьет их беспощадно-яркий свет
в грядущего насупленную чащу,
но здесь, в Афинах (или снах твоих)
есть радость обретенного молчанья,
когда среди святош недосвятых
ты - то ли призрак,
то ли просто чайник.
И сны во мгле ведут тебя к Кресту,
пусть даже над твоею же могилой.
Там ждут тебя.
Чтоб привести на суд
(на Божий, не басманный).
Высшей силой
ты будешь осужден.
Затем - прощен
в ночи,
когда безмолвен Парфенон.
http://termitnik.dp.ua/poem/146693/