(no subject)
.... нечастая гостья. время от времени она захаживает сюда. вся в черном... обрывками одежды поднимая вокруг себя клубы пыли... старинные ветхие кринолины. идиотское колье из осколков зеркала, которое в кровь ранит шею... она выглядит нелепо... обдавая кисловатым ароматом тоски и разбрасывая повсюду свои кольца... ее волосы пахнут нафталином, и кое-где поедены молью. нафталин - не лучшее средство от моли, надо сказать. не лучшее... а ведь когда-то ее волосы блестели, отражая солнечные лучики. теперь же нет. если они что и отражают, то отменный аппетит маленьких прожорливых крылатых существ... ее руки подрагивают, когда она с жадностью берет чашку уже холодного чая.. пьет. как она пьет!! вода струится по ее губам, груди, смешивается с кровью и пылью, и капает на пол, образуя грязноватую лужу... жажда. ее всегда мучала жажда. необъяснимая. дикая жажда. которую, как ни старалась, не могла утолить. и сюда она опять пришла в надежде, что я смогу предложить ей что-то лучшее. она тянет руки. рыдает. надрывно, словно полоумная. она просит. я не знаю, чего она хочет. я не могу ей помочь. и не место здесь ей подобным. и она всегда это знала. с первого дня. в первого часа. с первой секунды. с первого вздоха....